.

(H)

дароф *Анрюх...
автопереводчики не тянут Коэна.. дюжа *коряво...

(v) дарова!

Кармен никогда не больно
Она только пьет и пляшет
В наушниках Стинг и Боно
*странные танцы ваши*
Кармен никогда не помнит
Она только пьет и курит
Чуть больше.. чуть больше нормы
Что же ей нужно, дуре?
Кармен никогда не плачет
Она только пьет свой виски
Меняет мачо на мачо
Очередной… неблизкий
Кармен никогда не верит
СМС отправляет в небо
«Мне не больно… в какой то мере..
Спички есть? Закурить бы…..мне бы..

Послушай меня — наедайся досыта,
пока всё время вселенной — ваше.
Не надо мучить себя вопросами
о дне грядущем и дне вчерашнем,
не надо думать «а что случится
когда душа породнится с телом?»
Вы — два огня, две стрелы, две птицы —
не надо ставить себе пределов,
не надо лбом — об её заборы,
не надо тихо скулить под дверью,
ведь очень быстро приходят сорок,
полтинник, сто, холода, безверье...
Ведь так обидно (поверь мне, знаю)
в графе «любили?» увидеть прочерк,
стопкран сорвать в двух шагах от рая...
…Прости, мой друг, за неровный почерк.

Если ты узнаешь способ остановиться -
непременно, обязательно расскажи.
Да, малыш, я знаю. Тысячу и один.
И могу научить, если сильно, смертельно надо:
выдираешь песню прочь из своей груди
и пустой уходишь из сладких объятий ада.
Закрывашь двери, лечишь себя вином,
приглашаешь чуждых - плакать в твои колени,
не боишься боли и ищешь такое дно,
на котором кроме тебя ни один не смеет
возлежать по-ск/о/атски, морду уткнув в песок,
карауля мелких, глупых, весёлых рыбок...
И когда слетают гири с твоих весов -
у тебя есть Сила. А у других - лишь выбор.

Твой вид беспечный и ленивый
Я созерцать люблю, когда
Твоих мерцаний переливы
Дрожат, как дальняя звезда.
Люблю кочующие волны
Благоухающих кудрей,
Что благовоний едких полны
И черной синевы морей.
Как челн, зарею окрыленный,
Вдруг распускает паруса,
Мой дух, мечтою умиленный,
Вдруг улетает в небеса.
И два бесчувственные глаза
Презрели радость и печаль,
Как два холодные алмаза,
Где слиты золото и сталь.
Свершая танец свой красивый,
Ты приняла, переняла
Змеи танцующей извивы
На тонком острие жезла.
Истомы ношею тяжелой
Твоя головка склонена —
То вдруг игривостью веселой
Напомнит мне игру слона.
Твой торс склоненный, удлиненный
Дрожит, как чуткая ладья,
Когда вдруг реи наклоненной
Коснется влажная струя.
И, как порой волна, вскипая,
Растет от таянья снегов,
Струится влага, проникая
Сквозь тесный ряд твоих зубов.
Мне снится: жадными губами
Вино богемское я пью,
Как небо, чистыми звездами
Осыпавшее грудь мою!

«Лучший вид на этот город – если сесть в бомбардировщик…»
Иосиф Бродский
Я не вижу это город. Он покрыт блевотой смога.
И людским непониманьем. Телевизионным дустом.
И до хруста в кулачищах не пробиться в офис Бога.
И мыслишка кровоточит: может, свято место пусто?
Может, ангелов скосили пресловутым птичьм гриппом?
А перо и пух загнали в одеяла да подушки?
Я не вижу этот город. Но вращаются со скрипом
Часовые механизмы в наших долларовых душах.
И они не продаются, они дело свое знают
Их с надеждой заводили поколенья по цепочке.
Их вела святая вера в генетическую память,
А иначе жизнь сожмется между дат - в обычный прочерк.
А иначе нету смысла видеть города без глюков,
Видеть небо выше носа и сиянье глаз любимых…
Я сажусь в бомбардировщик, пусть летит из бомболюка
Слово . . . . И не пролетает мимо.

Когда
в тебе просыпается женщина –
бросает букеты, камни, упреки, ласки,
бросает меня ни за что –
за сломанный зонт, который сломала сама
в час британского чая –
five o’clock…
а после скучает и снова бросает
письма, звонки, телефонные трубки.
странница в юбке
из ситца,
в тебе просыпается
женщина-птица,
женщина-стая голодных волков,
женщина-зов
дельфинов, любящих море за
солнце и соль.
Позволь
в эти минуты мне просто закрыть глаза,
просто шататься праздным лунатиком по
узким заоблачным реям небесной сварки
и вспоминать колкость того пальто,
которым впервые укрыл твои плечи в вечернем парке…

Как много тех, с кем можно лечь в постель...
Как мало тех, с кем хочется проснуться...
И жизнь плетёт нас словно канитель...
Сдвигая, будто при гадание блюдцем.
Мы мечемся: - работа... быт... дела...
Кто хочет слышать - всё же должен слушать.
А на бегу - заметишь лишь тела...
Остановитесь... чтоб увидеть душу.
Мы выбираем сердцем - по уму...
Порой боимся на улыбку - улыбнуться,
Но душу открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться

Чиж и Ко — На грани изумруда
Договоримся у ларька
Пивного после смерти.
Прольются пеной облака
Хотите – нет, хотите верьте.
Договоримся у звезды,
Что будет символом свободы,
Часть неизвестной нам природы,
Мы
Договоримся у костра,
Забудутся обиды.
Пусть на земле пройдут века,
Растают пирамиды.
* На перекрёстке двух дорог,
* Соединивших стороны,
* Нам будут петь то блюз то рок,
* То ангелы то вороны.
Договоримся за углом,
И примем мир, как чудо,
Напишем что-нибудь ещё
На грани изумруда.
* Наговорившись впрок,
* Там, на краю вселенной,
* Мы смоем пыль земных дорог
* Водой обыкновенной.

Я на грудь повешу объявление
Что душа закрыта на учет
И начну тихонько обновление
Мыслей всех своих на перечет...

Не стучите в дверь, она закрыта
Не пытайтесь вы взломать засов
Вы в моей душе не позабыты
Просто у меня для вас нет слов...

Просто в магазинчике душевном
Весь товар закончился сполна
Не осталось счастья на прилавке
Не осталось света и тепла...

Лишь остались горести и беды
И все это надо выметать
Так что здесь закрыто до обеда
А потом откроется опять.......

Дорогая! Хочу признаться! Когда я вижу твои гру-

стные глаза, мерцающие, как блики на водной гла-

ди, мне тут же, сразу, непреодолимо хочется тра-

тить на тебя все свои деньги, или отвезти отдо-

хнуть на берегу моря мою милую девочку, мою су-

женную, мою рыбоньку, мою птичку, лисичку, коше-

чку, ведь ты достойна этого, как никто больше!"



А теперь - прочитай через строчку!

Я ни грамма не вешу на здешних весах...
Я как доза - захочешь, *вколи меня в вену..
Странный ветер гуляет в моих волосах,
Если хочешь - беги, и ищи мне замену...
Тонкой поступью зыбкой могу не прийти,
И иллюзию счастья развеять дыханьем,
Если хочешь остаться на этом пути -
Не ищи со мной встречи, ищи расставанья...
Вкуса губ моих так и не смог ты понять...
Лгать, любить, умирать, ненавидеть...
Ангел, демон, святоша и мерзкая блядь -
Каждый видит лишь то,

что способен увидеть.

Молча красит прохладно-зеленые зеркала души.Полседьмого. Окончен праздник. Чуть слышно вздыхают колокола. В туманенад прудом мелькают чайки. Еще по-домашнему неглиже, бездонную ночьзапивает чаем [два тостика, йогурт, клубничный джем]. Потом,прислонившись к окну, комментит чудную симметрию облаков – без женскойэклектики междометий, но как-то особенно и легко, разбавив метафорытонким матом. Ты должен признаться, что ей к лицу. Чуть позже, вспонтанном порыве смята, сойдясь с подоконником навесу, насмешливовыдохнет:
- Да, мой сладкий!.. –
ладонью метнувшись по волосам. Но розовый след на твоей лопатке –обычная взлетная полоса. Ты правда мечтал удержать Жар-птицу? Она неостанется. Ей пора. И все недосказанное простится оборванной строчке сее пера.

Куда интересней вживаться в роли, продумывать сцены, играть приват,бесшумно, на цыпочках, красться в душу – [Ах, да, повторяюсь!Молчу-молчу!] – выстраивать замки, чтоб после рушить – ведь ей не вновинку и по плечу. Но ты-то считаешь, что есть все шансы – конечно,навряд ли кормить с руки – хотя бы заказывать дилижансы, ковры-самолетыпод каблуки. Ты видишь, насколько она опасна, однако податлива и нежна.И если б породу писали в паспорт – [Нет, правда, такая графа нужна!] –то ей написали бы, не колеблясь, короткое, емкое слово «дрянь».Которая, впрочем, великолепна. Настолько, что башню срывает.
- Ян, а может, останешься? –

РЕЗЮМЕ.NEXT
Любому, кто пламя в строке приметил, она предлагает свои миры, но –слышишь? - шуршит под ногами пепел всех тех, кто всходил на ее костры.
Алина Марк
…пытайся на вещи смотреть нейтрально, поскольку, ей богу, считатьсмешно её олигархов и генеральных, и дальше по списку - до пацанов.
Игорь Приклонский
_________________________
Ты знаешь, что замуж она не хочет. Не хочет ни гнездышка, ни птенцов.Меняет перчатки, мужчин и почерк – красиво, с достоинством и ленцой.Любой из поклонников предсказуем – на «бентли»/на «ауди»/на коне.«Шампанское? Мидии? Потанцуем?» Она, улыбнувшись, ответит нет. Пускайты не путаешь Босха с Брамсом, ты тщательно выбрит, изящно пьян. Пускайты неплохо умеешь брассом и в каждом дизайне найдешь изъян. А то, чтоне юзаешь «Boss» и «Rolex» – на это ей, в сущности, наплевать.

НЕДОБЛЯД
Весны коросту ступора соскоблят
С образа охуительно деловой…
То ли систематический недобляд…
То ли междоусобица с головой…
Мне ли, ролям раздаренной, да в задор?..
С понтом зеленоглазостью пострелять…
…
Скоро взлетать… и выделен коридор
Стайке крылатых лучников-пострелят…
Знаешь, давно не клинило, чтоб вот так –
Пальцы и губы – в кожаный переплет…
Раз уж положен логике кавардак,
Пусть он кромешной нежности перепьет…
Здравствуй… /Какого лешего жжет в груди?!/
/Можно и из спасителя – палача…/
Розе – цвести шипованной… Не суди,
Если немного колется… по ночам…

(dt)

:-D :-D :'( :-D аха..марфута..ты оказывацца тута

То меняю направленье -
потеряв вконец терпенье,
пру о Данте спорить с Ницше,
а Шекспир про то прослышав,
жёлтый бант надев как шляпу
и перчатки вместо тапок,
прибегает, жук проклятый
из семнадцатой палаты,
и давай кричать из дыр
простыни, что он, де – Лир!
А по мне хоть Гракх Тиберий,
всё равно ему не верю,
хоть жужжит, как жирный шершень
(что поделать – сумасшедший!).
...разве тайно где-нибудь
я его приму на грудь,
а потом и не замечу,
даже если снова встречу.
Я ж, в дурдоме отираясь,
дурой только притворяюсь.
Ну, а так - вполне святая
(я ж Маринину читаю!)
и грущу, когда вороны
обещают похороны…
А ещё, когда рябина
зажигает в середине
сентября шальные свечи,
я влюбляюсь в формы речи
где не нужно много слов
чистоте пустых листов…
Жест не любит сложных пятен,
он доступен и понятен
хоть Шаляпину, хоть Ому,
хоть глухому, хоть немому.
В нем извечна новизна:
взмах рукой: *
«Паааааашли все на!..»

Я ж не дура Дездемона,
что, не ведая закона
постоянно изводила
мавританца-крокодила.
Не Офелия-дурнушка,
от ушей до пят в веснушках,
что Высоцкого Володю
подбивала в эпизоде,
чтоб, свою умерив прыть,
он подумал: «Быть-не быть?»
Вот, пожалуй, что Джульетта…
ведь вполне себе одета,
да притом ещё похожа
на неё оттенком кожи…
Впрочем, мне покой полезней,
ведь в истории болезни
про меня не пишут - дура,
хоть блондиниста натура,
васильки в моих глазах,
да в отвязке тормоза:
то пойду к дождю за водкой,
то уверенной походкой
отправляюсь в гости к ветру,
то зову к себе комету
погостить в ночной часок,
то на голову носок
натяну и шпарю к морю,
чтоб с грозой тупой поспорить -
кто из нас сверкает ярче.
То пустой открою ларчик
и кричу туда: «Привеееет,
Финист-сокол-ясен свет!»

Свет мой, зеркальце, скажи,
да всю правду доложи,
я ль на свете всех милее,
или сука Соломея,
что отчаянно хотела
видеть безголовым тело
дорогого своего,
приказав казнить его?

Я - в порядке...лицо и фигура...
Я уж... не говорю...про глаза...
Как положено - блонди и дура...
Но работают...все тормоза...
Я читала...и Ницше...и Данте...
Принимала Шекспира...на грудь...
Ухватившись за жёлтые банты...
Улетала в невиданный путь...
Пела песни...без слов и без звука...
Отдыхала в гостях у росы...
Без звонка...и конечно...без стука...
Я врывалась...на праздник грозы...
Я грустила...под клин журавлиный...
И рвала...луговые цветы...
И Марининой...жаркой рябиной...
Украшала...пустые листы...
И ждала...той единственной встречи...
Под которую...сходят с ума...
Неизменной...как статус...наречий...
И заглавной...как все Имена...

томимый не духовной жаждой, нет, отнюдь,
пошел на пляж, что б, типа, отдохнуть.
вокруг девичьих тел пестреет хоровод,
ступни и плечи, шеи и живот,
пупки, бикини, руки, ноги...
с тоскою понял, что, кроме изжоги,
не чувствует он больше ни шиша.
и осознал, что все ж важней душа!!!

Поцелуй. Так много, значит всё...
Больше взгляда и прикосновения...
Поцелуй - всё будет хорошо.
Дольше вечности... Короче, чем

мгновенье.

но он пришёл однажды, и в прихожей
помедлив, разместился на ночлег,
и свежий запах загорелой кожи
мне не давал смежить усталых век.
примешивалась к счастью обладанья
тревога: а возможно ль красоту,
гармонию и гордость мирозданья
филистерски использовать в быту?
проснулась утром с головною болью,
а под глазами – темные круги…
ну что ж, дружок, *раз ты смирился с ролью,
здесь размещу, пожалуй, *сапоги,
вверху – для шляп с вуалью будет ниша
и для бейсболок *- полка или две.
а взгляд невольно – ниже, ниже, ниже…
и столько смелых мыслей в голове!
ах, сколько здесь поместится скелетов,
а также практикующих кун-фу
и макраме, и голых и одетых
мужчин (не обязательно поэтов)
в моем роскошном новеньком шкафу!

Роман выходного дня. Сюжет - из письма в письмо. Попробуй меня отнять. Пытались - никто не смог. Отпустит?! Держи карман! Я карма твоя, корма. Ты бьёшься в меня волной на тысячи горьких брызг. Мне кажется, ты больной, влюблённый назло и вдрызг. Безбашенный мальчуган. Все звёзды - к моим ногам. А он мне - почти в отцы, Их Светлость Великий Князь. Вот-вот донесут гонцы... Ты скажешь: "Война - фигня. Добуду тебя в бою!" Но я за тебя боюсь.
Часами писать в контакт. Любая строка - как плеть. Пора протрезветь. [Когда?] Ты младше меня на треть. Ты просто не знаешь жизнь. И счастье не в точке "G".
Фанера "Париж-Париж". До вылета - только миг. Но что ты со мной творишь, раз сотни прочтённых книг хотят присягнуть тоской?
Рассвет - невзначай, ползком... Довольно, тебе пора. Привычно коснусь щеки. А душу не рви, не трать на женщин и пустяки. Зачем нам встречаться, Кир? Я просто сменю замки в квартире на Беговой. Чтоб всё - на круги своя. Он щедрый и деловой. Семья? Ну, а что семья... Я знала на что иду - у Бога на поводу. Дурная моя черта - загадывать наперёд. Я буду стихи читать, как заговор. [Не берёт...] От пламени, от свинца, от доброго молодца. Последнее - ерунда, страховка от тишины, покуда осколок льда ещё продолжает ныть.

Как всегда, уходишь с работы в восемь,
Надеваешь шкурку и бьешься оземь,
Подчиняясь странной метаморфозе
Типовой легенды для Василис.
Чтоб опять в лягушку из царь-девицы.
Генеральный видел бы – удивился
[Он сторонник принципа “vidi – vici”],
Но пока не ведает – веселись.

Ты шагаешь молча с зонтом и сумкой.
А весна текущая [сука сукой]
То зальет глаза похотливой скукой,
То прижмется жалостливо к ногам.
Беззащитна так же, как беспардонна.
Беспринципна так же, как бесподобна.
И ее попутавший бес, подонок,
Превращает лирику в балаган.
По Арбату прямо до «Мира Пиццы».
Потому что можно не торопиться.
Потому что хочется утопиться,
Но давно по щиколотку моря.
А потом глотает тебя метро и
Пластилинно давит до первой крови.
Через час натешится, пасть откроет,
Отрыгнет в последствия февраля.
Милый дом встречает горящим светом,
Сквозняком в прихожей и креслом с пледом.
А весна неслышно заходит следом,
Чтобы в спальне с тумбочки взять таро.
И порхнут пажи меж луной и башней
К королеве кубков – тебе вчерашней –
Соревнуясь дерзостью – кто бесстрашней.
Это все естественно и старо.
Даже шут опомнится, ляжет в ноги –
Бедный Йорик, маленький, одинокий.
Добровольно станет одним из многих,
Кто имел надежду на рецидив
Или был впервые тоской простужен.
Но тебе легко, и никто не нужен.
У тебя эспрессо на поздний ужин.
И еще два года до тридцати.

Я весело плачу. Я грустно смеюсь.
Мне жалко и мышку, и кошку...
Признаться себе я уже не боюсь:
Я взрослая-лишь понарошку...
Из кубиков складываю этажи...
Рожаю детей, как большая...
И всё притворяюсь, что знаю, как жить,
Задачки чужие решая...
Шалят мои дети и спорят со мной,
Я их ненамного умнее:
Я - так же надеюсь на чудо весной
И правильной быть не умею...
Я весело плачу, я грустно смеюсь,
Мне жалко и мышку, и кошку.
Я-младший ребёнок в семье. Сознаюсь!
А мама я - лишь понарошку...

Ты встала в позу
Какая проза !

<f z+0>Есть моменты, когда от тебя ничего не зависит,
Просто слишком разросся с вершины катящийся ком.
Жизнь порой, как компьютер - без всякой причины зависнет:
Перегрев. Переплав. Перевал. Переход. Перелом.
Так болит, что в округе сгорают электроприборы,
И когда перепробовал все из врачующих поз,
С синей нервной мигалкой Иные прибудут на скорой:
«Перелом. Ничего, соберём. Подготовьте наркоз».
В поднебесье висит то ль звезда, то ли лампочки груша,
То ль какой-то другой незнакомый сияющий плод…
Кто-то добрый и вечный гипсует разбитую душу,
Бормоча: «Перелом… ничего… я подул... заживёт».(F)

Я в Сети встречаю знакомых старых,
В смысле, среднего возраста подлецов,
У них фотки с девчонками на канарах.
У особо отчаявшихся – кольцо.
Они что-то ищут в моих заметках,
Оставляют в комментах липкий флуд,
Я терплю, когда называют «деткой»
И бешусь, если спрятаться не дают.
И у каждого – проседь, пивной животик,
Небольшая карьера, большой кредит.
Я для них игровой автомат, наркотик…
Хорошо, что есть выходы из Сети.

Понимаешь… - сказал мне знакомый волшебник,
Прикурив сигарету от лунного света –
Жизнь нельзя запихнуть даже в толстый учебник,
Ведь на каждый вопрос не напишешь ответа.
Да ещё эта грань между «Просто» и «Сложно»
Почему-то практически неуловима –
Из всего, что нам хочется, хоть и возможно,
Но обычно сбывается лишь половина…»(F)

Сожгите прошлое в огне....
Гори все прахом....
Не сожалейте ни о чем ,
Забудьте махом ,
Не вспоминайте о плохом
И о хорошем....
Не собирайте под столом ,
От счастья крошек...
Ведь вы достойны не кусков
И не огрызков...
Лишь стоит руку протянуть ,
Пирог так близко...
Так насладитесь им сполна ,
Вином запейте...
А то что было и прошло ,
На то - забейте..!
Вас не любили ? Ну и пусть...
Вы обожали...
Играли с Вами ?...Ну что ?
Ведь Вы не знали...
Залижем ранки....Не беда...
И улыбнемся....
Утрем слезинки на щеках ....
Не плачь!....
Прорвемся....
Сожгите прошлое в огне...
Вперед *идите...
А кто смеялся и играл ,
Того - простите...
Цена назначена всему
И он заплатит...
За каждый стон и боль твою
Он жизнь растратит...
Так пожалейте же его ,
Пускай уходит....
Сожгите прошлое в огне....
А боль - проходит....

А что тут пишется – для тебя ли и о тебе ли, тебе ведь нет никакогодела, прости, ma cherie , с тобой невероятно в одной постели, с тобойневыносимо в одной душе. А что там будет из-за тебя ли и не с тобой ли– такая мелочь, буковка, тонкий штрих, я привыкаю, но это чертовскибольно – носить тебя осколочным там, внутри. А здесь не место, знаешь,таким подранкам, законы стаи – глотку перегрызут, меня лишают воли,свобод и рангов, но я продолжаю держать тебя на весу. И что тут пишется– мается, крепким чаем так запивается, что до утра не спать, я все стобой отчаянно получаю, чтоб все тебе *- отчаянно – отдавать, а что тамбудет - *там нас не будет рядом, невыносимо, невероятно, факт. Япривыкаю, просто мне больше надо времени, чтоб навсегда забывать слова,которые все – для тебя ли и о тебе ли… *Сегодня я снайпер, завтра –твоя мишень. С тобой – невероятно в одной постели. С тобой – невыносимов одной душе.

Саt - thе веst!

Отдавалась женщина любимому
В шалаше из веточек зеленых.
Сквозь листву струилось небо синее,
Птицы пели песни для - влюбленных.
Разлетелась песня говорливая.
По лесу плыла во всю округу.
Эти двое самые счастливые,
Что-то шепчут нежное друг другу.
Отдавалась женщина любимому.
Без стыда лежала обнаженною,
Целовала губы милому,
До крови любовью обожженные.
Отдавалась женщина любимому.
Лучшему из лучших во Вселенной.
До чего ж она была красивою
В этой страсти первой откровенной!
Отвернулись деревца стыдливые.
Заглянул в шалаш проказник-ветер.
Отдавалась женщина любимому,
Самому желанному на свете.

Он звал ее в свои простые сны
Она зашла лишь раз…на огонек
И заблудилась в пламени весны
Его ночных,замысловатых строк…
Она бродила в лабиринте фраз
И любовалась звездочками рифм
А он писал ей щедро,каждый раз
Любви меняя радужный мотив…
Он пел ей словно летом соловей
О красоте ее безбрежных глаз
О темноте счастливейших ночей
В которых пропадали каждый раз…
Она несмело подпевала в такт
И целовала нежно светлый сон
Как будто бы предчувствуя антракт
Её не отпускал с рассветом он…
И все писал ей легкие слова
Шептал ей нежно сладкое "люблю"
Он весь горел,кружилась голова
Он умолял не приходить зарю…
Казалось звезды понимали их
Подмигивали сотнями огней
И продлевали ночи ход на миг
И снова обнимал ее Moрфей...
С рассветом,расставаясь, как на век
Он целовал ей мокрые глаза
И провожал ее холодный снег
Она молилась,как на образа...
На новый день и торопила миг
Волшебной ночи,где она и он
Обвенчаны в один секундный блик
И влюблены в один прекрасный сон…

Я сильная, гордая, взрослая,
Не малышка, а довольно рослая.
Я статная,стройная, стильная.
Не рыхлая и не субтильная.
Независимая и в себе уверенная,
Неискавшая , и, в общем, не потерянная» –
Так я объяснялась с отраженьем,
С напускным, холодным выраженьем.
Только зеркало спокойно возразило:
"Слишком много о себе вообразила.
Встань с Ним рядом и себя к Нему примерь.
Ну? Что ты видишь в зеркале теперь?"
"Я ...робкая, я...слабая, я...нежная...
Влюбленная, а потому-потешная,
Неловкая, наивная, стыдливая...
И что-то сомневаюсь, что красивая.
Доверчивая, хрупкая, ранимая,
Ветрами настроения гонимая,
Головоломка, так и не решенная.
Я- половинка, без Него не завершенная!