Твои глаза… Ну, вот опять
мне сердца стук мешает спать.
Не знаю, может, это бред,
не знаю, может быть, и нет.
Сейчас мне это не понять,
но что-то же мешает спать!
И сердца стук к тебе зовёт.
С надеждою одной оно живёт,-
коснуться лишь бы твоих рук,
а там уже до линий губ
совсем уж близко,как до звёзд...
Куда же чёрт меня занёс!
Не всё ещё я смог понять.
Твои глаза… Ну, вот опять!
Мне сердца стук мешает спать.
И вновь я вижу силуэт.
Я силуэту крикну: “Свет!
Не уходи, а рядом сядь.
Тебя хочу я лишь обнять”.
В глаза бездонные взгляну,
в их глубину пойду ко дну…
А что мне делать? Ведь она
другому Богом отдана…
И вот опять… Твои глаза!
И вот опять в душе гроза
и молний блеск и грома стук.
Что будет, если сердце вдруг
Покинет тело и уйдёт
и тело новоё найдёт?
А как же я? Твои глаза!
И по щеке течёт слеза.
Я спать хочу! Я буду спать!
Вас, Свет, прошу мне не мешать!
Покиньте сердце навсегда.
Ну, вот опять,- твои глаза
Они с ума меня сведут
и до инфаркта доведут.
Пацан! Мальчишка! Выкинь вон!
Забудь её! Но даже сон
тебя нисколько не спасёт.
Салага! Бабник! Идиот!
Но вновь ГЛАЗА! ЕЁ ГЛАЗА!
Они как чистая роса.
Мне с них не пить.
Без них не жить...

Жить без любви? Вопрос извечный.
Любить иных несметный дар.
Насквозь пробитое картечью
любви, бросает сердце в жар.
Оно болит. Латать напрасно.
Сквозные раны страстью жгут.
А как всё было сладострастно
в любви начале. Чувствоблуд.
И блуд надежд и веры в счастье.
И слов блуждание впотьмах:
«Я Вас люблю»…и всплеск ненастья
проступит на щеках в слезах…
Забыть? Но разве станет легче?
Сгорая пламенным огнём,
я становлюсь всё гуттаперче.
Так час за часом, день за днём.
Я пью любовь. Но не хмелею.
Я трезво мыслю. Веду счёт
дням праздно прожитым, не смея
любви дать истинный расчёт.

Как сладостно и радостно в раю,
смотреть на то, что с нами происходит….
Я пью не потому, что не люблю -
я пью любовь, а жажда не проходит.
Я наполняю страстью свой бокал,
расплёскивая влагу чувств без края
и, залпом выпивая, в свой астрал
вхожу, про всё на свете забывая…
Любовь… Любовь… Как горек её хмель!
Как путь тернист, извилиста дорога,
Где, неизвестно – чья тебе постель
пристанищем воздадена от Бога...
С кем навсегда тебя сведёт рука
Создателя великих прегрешений.
Он чувствами вершит издалека
и нам неведом путь его решений.
Мы все - плоды терзания любви
и все – источник новых поколений.
Любовь, уж, как её не назови,-
основа из основ мировоззрений.

Наверное, там, высоко, наверху,
нас Бог, формируя в любовные пары,
на нас, как игрок ставит ставки в игру,
любви создавая меж нами пожары.
Спуская на землю с янтарных небес,
он тут же нас грубо разъединяет,
разбрасывая всех как попало - в окрест,
по миру туда, куда только он знает.
По разным засунув укромным углам,
на разные страны и континенты,
по разным национальным и социальным слоям.
Нас всех, превратив, в один миг в конкурентов.
И, шаря на ощупь во тьме, впопыхах,
по глобусу – ищем свою половину.
Кто явно, кто тайно, в чарующих снах
мы странники, - жизни своей пилигримы.
В исканиях счастья мы ложным путём
идём и, отчаявшись, ищем замену…
Страдаем, не зная, в какой ещё дом
мы завтра войдём, возрождая измену.
Твоя половина, как родственный пазл,
встречается редко, но тебя дополняя,
всю жизнь превращает в любовный экстаз.
Но, как всё же редко такое бывает!

Стараюсь жить как все. При этом
не забываю, что в один
из дней декабрьских вслед дуплетом
я буду снайпером гоним.
Его прицел, поймав на мушку
мою любовь, жизнь вопреки
всем здравым смыслам как игрушку
всю перекрутит от тоски.
Он выбрал цель. И ждёт момента.
Когда любовь ослабит бег.
Когда я буду брошен кем-то
курок взведёт без дрожи век.
И не моргнув ни разу глазом,
Нажмёт курок, послав снаряд
до цели той, что будет разом
поражена. Кто ж виноват?
Уже нет смысла ждать ответа.
Ждать тоже надобно уметь.
Мой снайпер он во мне. Он где-то
сидит и продолжает бдеть.
Стрелять в любовь пустое дело.
Убить любовь не мудрено.
Когда она покинет тело,
в нём будет холодно, темно.
Мороз застудит сердце, душу.
Скуёт остатки чувств, и свет
в глазах потухнет... Нет, я струшу.
Стрелять в любовь не буду, нет.
Когда-нибудь придёт похмелье.
Встряхнусь душой, заброшу пить.
Засов открыв, покину келью
и стану ярово любить...

Изменчиво всё!
Даже собственный почерк.
Три года назад
я дал клятву себе,
что ты не моя,
но в осенние ночи
я клятву забыл…
Вновь пишу о тебе.
В молчанье немом
твои губы жестоки.
Вокруг тишина,
что в ушах стоит звон!
Катясь по щеке,
слеза падает в строки
стихов о тебе.
Жаль, что это не сон.
Тебе не скажу.
Всё доверю бумаге.
Ведь даже к твоей
прикоснуться руке
я страшно боюсь .
Не хватает отваги…
Я очень скучаю
сейчас по тебе!
Неправильно всё!
Мир жесток! И обидно
не видеть с тобой
ярких памятных снов.
Но знаю одно -
без тебя я погибну,
без глаз твоих карих,
без ласковых слов…

Найдите мне лекаря очень хорошего
Скажите ему, чтобы зелье мне ввёл
в набухшие вены под нежною кожею,
готовые лопнуть от мук и от зол.
Найдите священника очень хорошего!
Отпойте живьём, я хочу, чтобы он
грехи отпустил мне, и пустопорожняя
душа улетела бы на небосклон…
Найдите, прошу Вас, мне место хорошее
Схроните меня, и как мать, перед сном,
мне шепотом спойте, друзья, если сможете
душевные песни под камерный звон.
Найдите светлицу мне очень хорошую.
Накройте столы. Помяните меня.
Словами любви, непропитанных ложью.
Но только не пейте, прошу Вас вина.
Найдите её, мною непокорённую…
Скажите, пусть ищет уже без меня
любовь без венца, будто чашу бездонную.
Свою я испил. Всю. До самого дна…

Не забывай, когда уйду я прочь,
Так далеко, где тихая земля,
И не удержишь за руку меня,
Я оглянусь- не в силах ты помочь.
Меня ты помни, если день за днем
Не сможешь жизнь свою предугадать,
С годами, может, станешь понимать,
Что слишком поздно петь по мне псалом…
И не горюй, коль позабудешь ты
Меня, ведь очень скоро вспомнишь вновь.
И в час, когда твоя ко мне любовь
Рассудок мрачный озарит свечами,
Хочу, забыв, чтоб улыбнулась ты,
А не того, чтоб помня, ты была в печали…

Встреча с первой любовью (Анатолий Клепиков) / любовная лирика / Стихи.ру - национальный сервер современной поэзииВстреча с первой любовью
…И будет так: такой же тихий вечер,
не стол меж нами – прожитая жизнь,
и наша неназначенная встреча
как из бутылки выпущенный джинн.
И будет принуждённое молчанье – *
глаза в глаза, и вновь – глаза в глаза.
Сбежит некстати закипевший чайник,
сказав молчанью: "Отворись, Сезам!"
Потом ты спросишь буднично: "Ну, как ты?" –
помешивая ложечкою чай,
с таким, одной тебе присущим тактом,
и нужно будет что-то отвечать.
И я отвечу, не моргнувши глазом,
мол, хорошо, на уровне, вполне,
что прожил жизнь, проехав первым классом,
и был, как говорится, *на коне.
Да и сейчас катаюсь сыром в масле,
дом – полной чашей, все сбылись мечты…
И если спросишь у меня: "Ты счастлив?" –
"Да, – я отвечу. – Если снишься ты"
И станет вдруг растерянно и грустно
чертить узор на скатерти рука,
и нас опять в страну с названьем *"Юность"
воспоминаний унесёт река.
…И будет так: такой же тихий вечер,
но я * признаться в этом не стыжусь,
что, руки положив тебе на плечи,
в тебя, как будто в зеркало, гляжусь.

Любви добиться – невозможно,
И невозможно заслужить.
Сказать «Люблю» - совсем несложно,
Стократ сложней – уметь любить.
Открытым быть и откровенным,
По зову сердца и души,
Быть в чём-то – робким, в чём-то – смелым,
И вовремя сказать «Прости»,
Уметь читать слова во взгляде,
Порой совсем не слыша их,
Прикосновение ощущая,
Услышать сердца стук в груди,
Благодарить за расставания,
За нежность мимолётных встреч,
Нетерпеливостью желаний,
Не обижаясь, пренебречь…
Любовь – сама себе хозяйка,
Ей чужды торопливость, суета.
Она придёт сама, внезапно,
Благословлением свысока.
Любви добиться – невозможно,
И невозможно заслужить.
Сказать «Люблю» - совсем несложно,
Стократ сложней – уметь любить.

Не грусти… отпусти… ведь у неба тоже есть край…
Там за ним, далеко, притаилась *страна дождей…
Не грусти, ты же знаешь, все псы попадают в рай…
Все усталые звери… и кто-то из грешных людей…
Не грусти… нам простят и печальные наши стихи,
Наши теплые письма в кленовых конвертах в асфальт…
Не грусти… просто бабочка тихо вспорхнула с руки…
Просто осень и дождь… просто лета ушедшего жаль…
Дождичек Летний

Любви добиться – невозможно,
И невозможно заслужить.
Сказать «Люблю» - совсем несложно,
Стократ сложней – уметь любить.)))))).....верно

Давай поймаем радугу за хвост,
Ведь должен где-то быть её конец...
Поймаем и построим людям мост,
Пусть он объединит их, наконец,
С дождём и ветром, с солнечным теплом
И облаками, лёгкими как пух...
По радужной тропинке босиком
Пусть пролетят сердца хотя бы двух...
В мир волшебства и счастья без границ,
Где душ оглохших и ослепших нет,
Где нет лукавых глаз и злобных лиц.......
Давай построим мост в безбрежный свет....

Мужское сердце
Зря полагают без причин
Все женщины с рожденья,
Что нету сердца у мужчин.
У всех, без исключенья.
Оно закрыто на печать
От века и доныне.
Но чтоб его вам отыскать,
Вам нужно быть богиней.
Собою разгоняя тьму,
Сверкает, словно пламя!
Оно ранимо - потому
Скрывается за камнем.
Не всё так просто у мужчин,
Прелестнейшие дамы.
Сердца их чахнут от морщин,
Когда они не с вами.
Вас сотни мотыльков летит
На свет, чтобы погреться.
Но лишь одной принадлежит
Оно, мужское сердце.
В нём зарождение всего,
И в нём всё в Лету канет.
Оно умрёт, если его
Любить вдруг перестанут.
Там жар пылающей души,
Другим быть не умеет!
Но от сомнения и лжи
Оно всегда черствеет.
И вам не сокрыться от него
И никуда не деться.
Так берегите же его!
Его - мужское сердце

Моя душа закрыта ото всех,
И лишь стихи приоткрывают дверцу.
И нет покоя ищущему сердцу...
Не всем дано увидеть ее свет.
Моя душа закрыта от ветров,
От громовых раскатов и разрядов,
От легкомысленных суждений или взглядов,
Но не откажется от нежных, теплых слов.
Моя душа не общежитие для тех,
Кто в дом привык входить не разуваясь,
Кто гениальностью своею упиваясь,
Терзает мою душу...для потех.
Моя душа доверится тому,
Кто прикоснется взглядом осторожным,
Чувствительным пожатием, надежным,
Аккордом смелым...разбудив струну...

Нет ничего белее тишины,
Где не слышны еще другие краски.
Любое слово состоит из гласных,
Которые пока не рождены.
Не выдохнуты в этот белый свет.
И нет суда. И пересудов нет.
Нет ничего чернее тишины.
Когда молчанье нас переполняет,
И прорастает черными корнями
Победоносной маленькой войны
Предчувствие молчанья навсегда.
Где нету слов. Где нету ни черта…
Звучи, родная, пой, кричи, молись,
Чтобы сошлись два цвета в монохроме,
Мне ничего не нужно в жизни, кроме
Того, что возвращает в эту жизнь.
Две тишины – уже не тишина,
Смешай цвета - и оживет она…

Ты обо мне не *помнишь. И не должна.
Я *о тебе не думаю. Я учусь.
Но иногда ты *яростно мне нужна,
чтобы виском прильнуть к твоему плечу, *
чтобы молчать и чувствовать, как тепло
вглубь проникает и застывает там,
прятать в твои ладони горячий лоб,
словно обрывки фраз в тишину листа,
и растворяться, зная, что память - есть,
что остается большее, чем слова…
Мы проиграли счастье сейчас и здесь.
Ты обо мне не помнишь.
И ты права.

Разбиваются сутки
* * * На сорок больных сигарет,
* * * На сорок кофейных минуток,
* * * На сорок распыленных лет...
* * *
* * * Изольются румяна
* * * На сорок наложенных швов,
* * * На сорок телесных изъянов,
* * * На сорок душевных оков.

Милая, что мне тебе сказать?
Милая, море в твоих глазах.
Я вас когда-то в одно связал…
- Девушка, вам выходить. Вокзал.
Только рюкзак за плечом – и все.
Спорят составы о том, о сем.
Солнце лениво перрон грызет.
Тот, кто спасает себя – спасет.

Касса свободна, пуста - *плати.
Твой долгожданный билет – один.
Но в расписании два пути.
Рай или ад. Выбирай. Иди.
Видишь, вот поезд глядит на юг.
Там возле моря замкнулся круг.
Там, на отвесном его краю,
Можно кормить тишину из рук.
Там только свет. И вода, вода.
Девочка, слышишь, спеши туда.

- Есть ли другие дороги?
- Да. Поезд на север. К полярным льдам.

Там, на границе всего и вся
Тайные страхи твои висят,
Темные мысли по льду скользят.
Девочка, знаешь, туда нельзя.
Там остаются. В себе. Внутри.
Дьяволом выстроен лабиринт.
Там, в лабиринте, любовь горит.
В вечной его мерзлоте – горит.
В звонкой его пустоте – горит.
К ней, невозможной, любовь горит,
Больно и ярко любовь горит…
- Девочка, в голову не бери.
Девочка, слышишь, на юг! Причал.
И океан, что наш мир качал,
Чтоб успокоился, не кричал…
Снимешь тяжелый рюкзак с плеча.
Ляжешь на доски – чиста, пуста,
Светлая память – белей листа.
Станешь спокойной – не ты, не та…
Девочка, милая, ты куда?..
Девочка, что мне тебе сказать?
Море
замерзло
в твоих глазах.

Она далека, как лето.
Она покупает коньяк на двоих,
Но где-то
Часу в тридцатом после коротких историй
Коленом меряет море,
Бросает фразы:
«Не надо рассказов
О главном и встречном.
Ты же знаешь, это бесчеловечно
В твоем положении давать надежды на вечность».
Она горяча, как воздух.
Нанизывает мимозы
На пальцы,
Плетет узоры на небе под вальсы,
Но в гневе ломает пяльцы
И обещает больше не быть верной.
Становится нервной,
Грозится отдать свою нежность любому первому...
Новая сказка –
Умение обнажаться.
Она опускается на пол.
Закрывает руками мысли и дышит ими так быстро,
Что сердце готово умчаться на запад.
Она танцует без платья,
Но так искусно,
Что даже реки от пораженья
Меняют русло.
Она ищет спасения,
На стенах рисует буквы,
Но запах краски не скрасит боли,
И огорченье сильней обмана
О сладкой доле.
В природе все четко
Рвет календарь, не признает несчастий
И поражений.
Ее движенья
Как шепот моря.
Оказаться во власти ее прибоя
Мечтать не смею . * . *. *. ...

Любите жизнь, она дана нам Богом...
Мы-избраны, нас не должны забыть...
Кто знает, что за тем, чужим порогом,
Что значит это - быть или не быть?!
Прекрасен мир...а мы его частицы...
Мы-капельки росы на розовом листе...
А, может, это всё нам только снится,
Но, лучше-наяву, а не во сне...
Себя любите...знаю, это сложно,
Для многих " Я " стоит всегда в конце,
Но, можно попытаться...осторожно
Сказать себе : я - лучший на Земле.
Любите жизнь и будьте милосердны
К тем, кто слабее вас, кто обделён...
Не надо прилагать много усердий,
Поверьте, всё зачтётся вам...Потом..

Белая шкура… недобрая метка –
Серая стая не примет изгоя,
Белые волки рождаются редко,
Серые души лишая покоя.
Их полнолунная дата рожденья
Выжжена в небе искрою Венеры –
Белая стража больного Прозренья,
Вечные жертвы Надежды и Веры…
Как же без вас монолитно сознанье,
С запахом крови пьянящего следа,
Серое “Я” – эпицентр мирозданья
Без состраданья и прочего бреда.
Что там, в глазах, обречённых на муку?
Рвётся аорта у тех, кто слабее!
К каждому запаху, к каждому звуку
Первым выходит лишь тот, кто быстрее.
Чем же вам так ненавистна охота -
Вязкая сладость удачного гона,

Загнанность жертвы, и сытая рвота
В эхо ещё неостывшего стона?
Или не писаны волчьи законы
Тем, у кого от рождения крылья?
Как же не выть на Луну до истомы,
Если прозревшие выше бессилья…
Белое слово пронзительней вдвое –
Входит как лезвие в сердце из шерсти,
И содрогается стая от воя
В поисках смысла и жизни, и смерти.
А одиночество – вот оно, рядом!
Что там внутри так испуганно бьется?
Вдруг, если жизнь так и прожита гадом,
Больше к тебе никогда не вернётся?
Белые волки с глазами предтечи,
Может и правда вы пастыри слова,
Если упав под ударом картечи,
Вы возвращаетесь снова и снова…

Андрей (Y) (Y) (Y)

Не будет ничего, ты выцветешь в огонь,
Оставишь только стон непрожитых мгновений.
Оставишь только боль и опустелый трон-
Бездарный эпилог, безвечных откровений.
Не сможешь объяснить, зачем так поступила,
Не смею говорить, что знаю от чего.
А Он Её любил, Она боготворила
Всё то, что далеко сияло и цвело.
Ночами рисовал картины встреч невинных,
Конверты опускал в объятия свечи.
Ведь Он Её любил, без цели и причины,
Но даже у мечты бывают палачи.
Он ждал Её у входа, в Её же галерею,
Она прошла не помня ни кисти, ни имен.
А Он стоял не веря, передвигая время,
Он верил, в эти двери войдут они вдвоем.
Завидовали боги Его душевным пыткам,
Завидовали боги Её беспечным снам.
Завидовали тем, кто делает ошибки,
Но с завистью любили.
В легендах разных стран
Частенько возникали подобные сюжеты,
Их авторы не боги, их автор- Человек…
Идя не по дороге, одет не по погоде,
Он черезмерно часто переходил на бег.
Стальными холодами гнало его дыханье,
Сердцебиенье полночь меняло на зарю.
Сквозь сотни легких фраз, Он слышал лишь молчанье,
А так хотел услышать, чуть шепотом: «ЛЮБЛЮ.»
Она читала в окнах, чужого счастья блики,
Рассказывала тайны пустынным площадям,
Под утро возвращалась и прятала улики.
Самой себе не веря, сжигала сгоряча
Страницы своей жизни одаренные смыслом.
Сбегала, возвращалась, опять Его ждала.
Она его любила, но почему-то быстро
Теряла, как во власть вступали холода.
И всякий раз смолкала, когда Он ждал ответа.
И вСЕ Ему твердили: «ЕЙ НЕЧЕГО СКАЗАТЬ!!!»
А всё довольно просто- ОНИ любили лето,
Но зимние метели кружили землю вспять.
О чем Она молчала? И что Он недопонял?
Ах, ЕСЛИ БЫ сказала, но замело следы.
Проходит боль и время, снег тает на ладонях.
История не терпит приставок «ЕСЛИ БЫ»
А надо-то не много- найти друг в друге солнце,
И полюбить за что-то, но больше ВОПРЕКИ.
Тернистая дорога, кресты и рядом кольца.
Иными не бывают совместные пути!!!

Вязание на спицах колеса –
народнейший из промыслов цыгана.
Пишите письма, девушка Татьяна,
незнамо на какие адреса!
Карболкой, словно шипром освежен,
под матюги носильщика-амбала,
как фарт словивший уличный катала,
тасует нас до одури перрон.
Все тут? Все тут. Не обмануть контроль.
За полцены не сдать билеты в кассу.
Сосчитанные, как боеприпасы,
разделим хлеб, и соль, и алкоголь.
Помчится поезд, весело трубя,
сквозь горизонт, по Фрейду, продираясь.
И кладбища, как пригороды рая,
крестами щедро осенят тебя.
А дальше все столбы, столбы, столбы.
Ну кто их только ставит в этих дырах?
И очередь у грязного сортира,
метафорой изгаженной судьбы.
И спор не от великого ума,
а хочешь помолчать – сиди и слушай,
не чувствуя, как лечат наши души
уездных станций желтые дома.

И будет подкидной, переводной,
а в окнах фантастические виды.
Титаны сварят чай кариатидам,
ну а потом – пора и на покой.
И свет отключат, и уснет народ.
И проводник войдет, посмотрит строго,
и с наших глаз, в уплату за дорогу,
остывшие монеты соберет.

На что мы тратим жизнь!На мелочные ссоры,
На глупые слова,пустые разговоры,
На суету обид,на злобу-вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на любовь.
Сжигаем жизнь до тла всё на пустое что-то-
На нудные дела,ненужные заботы...
В угоду обществу придумываем маски...
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки.
Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж",ненужную науку,
На ложь и хвастовство,на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?...
А нужно бы на дружбу.
Куда-то всё спешим,чего-то добываем.
Чего-то ищем всё-а более теряем;
Всё копим-золото,тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро.
Волнуемся,кричим,по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай- всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на мечту.
Боимся радости,боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности,и ласки;
Боимся полюбить,чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!

Твоё утро проснулось,тихим лесом прищурясь
*От улыбки *безветрия сонных небес,
*Потянулось берёзками,шторой надулось,
*И бровями поднЯлось в узорный навес.
*
*Зачирикало птичьим, галдёжным базаром *
*Мухой ленностных дел зажужжало в душе,
*Помахало газетой с какою-то сварой
*И прошлось полотенцем под душ, в неглиже.
*
*Твоё утро прекрасною детскою сказкой, *
*Феей бодрого кофе присело к столу,
*Круассанчиком слИлося с розовой чашкой
*И пошло каблучки укрощать на ходу.
*
*Вынося из подъезда смешинки-веснушки, *
*Утро в день улыбнулось ,помадой шаля,
*И пошло,...видя мир, как живую игрушку,
*.....Потому что Любовь посетила *тебя!

По буквам боли затвердить урок:
Лавр - осторожным, тернии - отважным.
Из снов уйдут в небытие цвета,
Затянутся могильным камнем раны.
Безжизненно-спокойна пустота
За плотью тёплой, чувственно-обманной.
Заменят романтическую ложь,
Кокетства хлыстик и булавку-шутку -
Сарказма равнодушный финский нож
И скальпель вивисекторский рассудка.
Три слова - частоколом: "Жизнь Есть Боль".
Над венами - дамоклово запястье.
Расплавлены ключи. Забыт пароль.
Желаний нет.
Наверно, это счастье

Сестра милосердия
Дежурная ты...
войдешь милосердной сестрою
В горячечный сон, и твои ледяные ладони
Смятенный рассудок туманным покоем укроют
И жаждущий взор утолят дождевою водою.
По замкнутой плоскости окон неспешно и плавно
Покатятся круглые дни, упоительно праздны.
И ты победишь непременно, бескровно, бесславно
Сиятельный бред, забытый совсем и напрасно.
Тогда, повторяя сестры милосердное имя,
Приму я покорно настойку на лживых ответах –
С другими такими же,
неизлечимо больными,
Блаженно-больными
смертельным хроническим чувством.

Ты смеешься сверху...
Ты смеешься сверху: «Эй, осторожней, крошка»,
вызываешь по мобильнику неотложку
и уже в больнице вкрадчиво, осторожно,
пока доктор молча пялится на экран,
тихо шепчешь: «это просто урок, малышка,
ты же хотела писать, чтоб всем было слышно,
я сегодня добрый, даже пожалуй слишком…»
А халат у доктора белый, белей пера.
Мама плачет не в приемном и не в покое,
мама даже не знает, кто это, что такое,
маму надо просто вылечить, успокоить,
обещать ей чудо, ангела, что-нибудь,
Ты проходишь мимо с пачкой вчерашних снимков,
мама не умеет чувствовать невидимку,
у нее, у мамы, девочка – лен, тростинка,
помоги ей, слышишь, дай же ей отдохнуть.
Ночью тихо, кто спит, а кто уже просто умер,
плюс и минус – нолик, обычная Вечность в сумме,
если вдруг и здесь наивную обманули –
можно сразу катетер выдернуть *и молчать,
к медсестре - два вскрика, два невозможных шага,
вместо крыльев – сетка из проводков и шлангов,
и запекшимся *ртом прошептать: «карандаш, бумага», *
и не видеть, как Ты смеешься из-за плеча.
А потом строить планы, брать себя крепче в руки,
солнце светит явственно, как долгожданный Букер,
и вы с мамой ссоритесь-миритесь, как подруги,
лето кутает плечи в шелковый палантин,
и у девочки сердце тигра, повадка лани,
все бы ладно, если б не голос на заднем плане:
«Ты уже не боишься, детка, своих желаний? Может быть, тебе еще что-нибудь воплотить?»

кошка
прыгала от корзинки к клубочку
и разноцветно - пестрым
комочком
взбиралась на старый шкаф.
молоко, ласковые пальчики на шерстке
и теплый шарф -
вместе составляли ее
счастье.
в личной orange - рее среди
мышей, павлиньих перьев
и пуха
в любое ненастье
можно увидеть два рыжеватых
уха.
притаившись,
охотилась за белым
кроликом,
живущем в зеркале,
а иногда, устроившись
на кухонном столе,
лапкой
игриво трогала солнце - подсолнух,
который отражался
в блестящей посуде,
в горшке с мимозами,
и даже в чем - то розовом.
"какая красивая!" - восхищались люди.
мррр...глупые...кошки - они как боги.
а кто - нибудь видел некрасивого *бога?!
кошку любили все,
но забавным было то, что
кошка
никого не любила всерьез, а лишь
понарошку...
P.S.
кошачья жизнь -
разнодлинный полосатый
дальтоник,
зебра, спрятавшаяся в асфальте.
черная - как ночь,
сводящая всех кошек под
общий серый знаменатель;
как темнота под шкафом,
где живут чуднЫе запахи, и даже
дУхи из сказки,
которые забирают у кошек окраску...
поэтому кошки не спят ночью.

почтальонное
пауки вдребезги разбивают банку и уползают на юг,
интенсивность писем возрастает в курортный сезон:
пару строчек про море, про то, что скучают, но расстают -
ся в итоге (врут, наверное, или видят красивый сон).
с наступлением осени - поток писем иссяк,
море спокойно, задумчиво, неторопливо.
секунды умирают стайками - по шестьдесят*.
ты по-прежнему улетаешь с половины бутылки пива?

3. про вечность
Вечность? Это тебе не большая дыра в кармане,
Даже не жажда бешеной скорости в автомобиле,
Её не бывает в дешевом бульварном романе -
Там все умирают как сильно бы не любили.
Вечность...её не спрячешь в детских ладонях,
Не вставишь старой потрепанной фоткой в рамку,
Не примешь таблеткой, пойдешь на нерест, утонешь
В разливе чувства, дорогу и амальгаму
Царапая странной до боли чужой походкой.
Вечность...её котенок трогает спящую мягкой лапой,
Лает собака, гремит посуда, у прохожих странные морды.
Радость моя, никогда не пиши про вечность,
Лучше просто посылай на хуй.

banshee
эти звуки - не ветра скулёж не сирены машин
это я завываю в колодце двора я - banshee
ты считаешь что держишь в руках свою глупую жизнь?
не смеши просто сядь и послушай голос banshee
я banshee ебанутая тварь от меня не сбежишь
если я захожусь в своём крике всё прочее - тишь
получается миленький вышел твой срок по судьбе
это значит что время пришло голосить о тебе
я лишь вестник я просто должна тебе этот привет
модератор зашёл в консоль и набрал ban_set
и поверь мне не дрогнет и пальцем незрячий рок
ставя следом никнейм под которым ты вписан в блог
я banshee я сто жизней ебашу на этом посту
я приду за тобой ты услышишь меня за версту
не сестра ни судье ни присяжным ни палачу
я сама не решаю я просто хожу и кричу
я banshee я без башни без имени и без души
я ношу телеграммы от тех кто уже порешил
не ищи меня сам не бери моего гребнЯ
и не плачь здесь никто не бессмертен
кроме меня

думаешь это поззия? это такая проза
способ жевать свой гриб и смотреть свой ковёр
жёлтые листья и прочие красные розы
просто попробуй откалибровать монитор
ищешь страну чудес а находишь одно зазеркалье
поверь над тобой насмехаются даже коты
все эти двери в которые нас не пускали
за ними лишь комнаты что абсолютно пусты
и что было толку развешивать всю эту клюкву
думаешь сказки закончились? как бы не так
знаешь что стоят сказки? по тысяче фунтов за букву
по тысяче грёбаных фунтов за каждый знак
дурак дурачок дурачочек поверишь однажды
а после всё платишь и платишь и платишь за них
из каждой норы выползают на свет персонажи
да в этих местах отродясь не водилось живых
а ты всё мечтаешь всё ждёшь невозможного чуда
и если ты дятел то что ж так болит голова
знаешь что стоит боль? тысяча фунтов секунда
с учетом инфляции можешь умножить на два
девушки просят джаза но есть только мерилин мэнсон
уехать бы прочь но билеты только в партер
знаешь что стоит музыка? тыщу гигов на полпенса
дешевле тут только поэзия разве мон шер
так не ломай мне комедь отвали за кулису
выдумай что нибудь нужное порох нейлон колесо
алису тошнит унесите отсюда алису
и я вас прошу не роняйте ей в пудинг лицо
eat me и прокачай своего героя
drink me и преврати своих пешек в ферзей
если б кто знал чего мы действительно стоим
нас бы уже давно под стекло и в музей
сказки это всё сказки а ты поверил
хрен тебе в помощь придёт королевская рать
по впалым холмам бродит призраком льюис кэрролл
и правит грехи обучая бобров выдыхать
то ль серый волчок то ль белый песдец подкрался
и подлый валет нам опять разрывает коннект
у нас есть сердечки мон шер мы червовая раса
но тяжек наш крест и слонёнка весёлого нет

кафка на пляже
Кысь

Смотри на море. Кафка на пляже.
Слушай ветер, стой по колено в пене,
Утопай по пояс в прибое.
Русалки плетут венки, сети вяжут.
Ночами люди особенно откровенны,
Из-под воды небо особенно голубое.
Ночами люди особенно откровенны,
Поэтому слушай меня, слушай:
Я не хочу спать с тобой,
Я не хочу от тебя детей,
У меня есть она, её кожа пахнет,
Как пахнет грудной ребенок:
Яблоком, тёплым молоком
И душистым мёдом.
Мы с ней засыпаем рядом,
Тесно друг в друга вжавшись,
И просыпаемся - две сонные рыбы.
Такие родные, одинаково тёплые.
Влюблённые шёлковые рыбки.
Ты же плохой охотник, никакой рыболов:
Убила, выпотрошила, сделала чу-чел-ко.
Вырезала на трофей сердце,
Рассмотрела под микроскопом,
Проткнула иголкой.
Девочка - пиз-да-бол-ка.

5. ткачное (неровные стежки)
Кысь

Это всё - финальная сцена, мой милый друг:
В бесконечность швов, иголочек, прочей мути
Я удаляюсь. Тени нет. Только сияющий полукруг
На полу кем-то неосторожно пролитой ртути.
Просто старая шалава мой станок заколдовала:
Я строчила, я вязала - исколола свои пальцы.
Но опять не успевала. Мне не выйти из подвала.
Капли тикают устало. Твоё время точит кальций.
Наши мысли неба выше. Наши страхи глубже ада.
Твои руки крошат камень. Я рыдаю без умолку.
Я плаксива, - истеричка. Чёрт возьми, я даже рада -
Угодила прямо в сердце эта блядская иголка.

1. байка для байкера
громко крикнуть, соскользнуть гусеницей
в молодую траву с ладошки твоей несмелой,
выкуклиться в бабочку - неверную спутницу
уходящего лета, перезимовать, стать бессмертной.
пауком в банке, улиткой на виноградных листьях,
кеглей, летящей после точного страйка, таймером,
сорвавшимся голосом, подрагивающей кистью
написать восьмистрочную байку для байкера.

2. почтальонное
пауки вдребезги разбивают банку и уползают на юг,
интенсивность писем возрастает в курортный сезон:
пару строчек про море, про то, что скучают, но расстают -
ся в итоге (врут, наверное, или видят красивый сон).
с наступлением осени - поток писем иссяк,
море спокойно, задумчиво, неторопливо.
секунды умирают стайками - по шестьдесят*.
ты по-прежнему улетаешь с половины бутылки пива?

4. кубинское
в гаванскую гавань корабль входит
матросы и юнги (согласно природе)
хотят на берег, чтоб оказаться
в продажных фальшиво-блядских
объятьях, но капитан и четыре старлея
не отдают команды: "на берег".
и не дадут - это берег Кубы,
это страна не для иностранцев.
палящее солнце, под звуки румбы
казнят молодых повстанцев...
и чтобы сберечь ваш комфорт, уют
на шлюпке пришлют шепелявых шлюх.