штойт мерзопакостное то хорошее..автор Петелина Мария..
ироничные стихи...ЭПИЗОДЕЦ

Метель - глинтвейном греюсь, маюсь, отодвигая в тень вопросы, в ответах нехотя признаюсь, и затянувшись папиросой, не сигаретой, слишком поздно… упорство тоже в разных целях. Погода нужная, морозно, и перспективы улетели. «Дор-блю», порезанный жестоко, как будто вены я вскрывала. Нет, мне ничуть не одиноко под превосходством одеяла. Стучу по клавишам акрилом, и ненавижу свой мобильный, когда-то я любовь любила, теперь тебя люблю тактильно. Но в мусор резко хризантемы твои последние умчались, марихуана и проблемы, соединяясь, не кончались… Прозренье было где-то рядом и столь же важное решенье, что вновь в любовь влюбиться надо, и убежать от искушенья… Метель, глинтвейн, марихуана, на все вопросы есть ответы, я от тебя уйду в нирвану, определив приоритеты…

Таня(черная зима)(Y) емко ... логично.... с эмоцией....

Я подарю тебе букет из полевых цветов.
Я напишу тебе сонет из самых нежных слов.
Ведь у меня нет никого тебя дороже,
И мы с тобой , как два крыла,похожи.
Я нарисую твой портрет из звезд небесных.
Мы полетим на этот свет в объятьях тесных.
Снежинок белых хоровод тебе дарю я.
Не уставая повторять: «Люблю я.»
Я каждый вздох твой,каждый взгляд в душе лелею.
Я много- много лет подряд тобой болею…
И, если я когда-нибудь тебя забуду,
То, как и птица, без крыла летать не буду...

Я вижу Вас бессонной и больной –
От напряженья мускулов под кожей,
Я знаю Вас отчаянно – похожей
На все, что не сбывается со мной.
Приходит ночь, и пробуждает то,
Что днем скрывала Ваша лисья сущность,
Луна ведет, и тени Вас зовущих
На бархат снега брошены крестом.
Вы – оборотень, призрак, нежный дух,
Срывающийся в бег за вольным счастьем,
Вы вечно разрываетесь на части –
Как пламя, что распято между двух
Других огней *– цена /который год/
За Ваше невозможное молчанье.
Все наши совпадения случайны...
Биографы прочтут наоборот

Пантеро-подарочное
Кот Басё
Вас нужно составлять из мелочей,
Намеков, риторических вопросов…
Я не дарю Вам пафосные розы.
Возьмите лилию. И лучше – на плече.
Вы яростный огонь, Вы Рыжий лис,
Петляющий по рифмам и размерам,
Над Вашим домом темные химеры
В прыжке над бездной хищно поднялись.
Вы курите, и дымный завиток
Сжимается отчаянной пружиной,
Когда Вы просто и непостижимо
Читаете секреты между строк.
Вы пишите истории о тех,
Кому отныне суждено сбываться,
Вам *- серебро старинное на пальцы,
И у щеки *- пушистый рыжий мех.
Для Вас сегодня – занавес открыт,
И все места заполнены в партере.
Я восхищаюсь Вами – и не верю
Тому, что эта маска говорит.

Кровь остывает. Чай обжигает, но
ты понимаешь - что сладко тобою пето
выстудит пеплом твоя же больная ночь,
этот накал - не доживёт до лета.
Эксперимент всё длится: достанет сил
месяц ещё продержаться на этом "помню"?
Кто тебя, дуру, ставить его просил?!
Вот не могла в сторонке держаться скромно,
так получай по полной - молитву, мат,
бред, паранойю, фильм одного героя...
В панцире будет уютно тебе молчать
в час когда в театре последнюю дверь закроют.

то, о чем не напишу
Уля Каприз
в череде бессонных дней
в капельках случайной спермы -
растревоженные нервы
неизменное "забей"
сколько можно быть ничьей
и одновременно - с каждым
а - мне по хую, неважно
миллиарды есть ночей
пропускаю сквозь себя
судьбы, сплетни, сожаленья
без приходов, без похмелья
не страдая, не любя
заебически легко
и опизденеть как клево
и не помогает кола
водка, шышки, молоко
замираю, не дышу
в тихом ахуе теряюсь
потихоньку растворяюсь
в том, о чем не напишу

Где обретают плоть скелеты твоих историй?
Где ты им цедишь кровь, где отрываешь мясо?
"Если нельзя любить - жизнь ничего не стоит"...
Сколько живу - люблю. *Но мне до сих пор не ясно:
стоит ли эта жизнь - со всей требухой и смрадом -
всех этих нежных "да", всех этих страшных "нет".
Дайте одной любви . Жизни? О, нет, не надо.
...Но этот брильянт пакуют - всегда - в желтизну газет.

Твоя полулюбовь под коркой льда, моя любовь под толстым слоем грязи. Январь. Двадцать второе. Холода. И наступил конец опасной связи…
Зима в сердцах, как в фильме у Соте, ты в Кая превратился незаметно,
Я ж сбилась на последнем фуэте, и снова буду Снежною и бледной…
Искусственностью страсти и стихов, увы, теперь не будем прикрываться,
И к счастью наших близких и врагов от страсти мы сумеем отказаться…
Но может быть когда-нибудь потом, читая сказки Андерсена внукам,
Мы оба пожалеем об одном и вспомним ту январскую разлуку…