Рассчитаемся не мы - потомки
Порешат, кто прав, кто виноват.
Так давай оставим им потёмки.
Пусть мой стих им будет темноват.
Пусть от нас останется легенда,
Россказни, почтовые лубки,
Бонбоньерка, выпускная лента,
Поздравительные голубки.
А ещё - любительские снимки,
Где улыбчивы Она и Он,
Что, наверно, выжмут две слезинки
У красавиц будущих времён.
Пусть останется... А остальное
Поскорей пусть порастёт быльём -
Всё, что мы с тобою знаем двое.
Ночь. Тоска. И ветер за окном.

- Ты моей никогда не будешь, Ты моей никогда не станешь, Наяву меня не полюбишь И во сне меня не обманешь... На юру загорятся листья, За горой загорится море. По дороге промчатся рысью Чернопёрых всадников двое. Кони их пробегут меж холмами По лесам в осеннем уборе, И исчезнут они в тумане, А за ними погаснет море. Будут терпкие листья зыбки На дубах старинного бора. И останутся лишь обрывки Их неясного разговора: - Ты моим никогда не будешь, Ты моим никогда не станешь. Наяву меня не погубишь И во сне меня не приманишь.

Поэзия должна быть странной, Шальной, бессмысленной, туманной И вместе ясной, как стекло, И всем понятной, как тепло. Как ключевая влага чистой И, словно дерево, ветвистой, На всё похожей, всем сродни. И краткой, словно наши дни.

Когда-нибудь я к вам приеду, Когда-нибудь, когда-нибудь, Когда почувствую победу, Когда открою новый путь. Когда-нибудь я вас увижу, Когда-нибудь, когда-нибудь, И жизнь свою возненавижу, И к вам в слезах паду на грудь. *Когда-нибудь я вас застану, Растерянную, как всегда. Когда-нибудь я с вами кану В мои минувшие года.

Жара несусветная
солнце нещадно палит
Песок в перемежку с галькой
на нем бренное тело лежит
недалече озерцо прохладное
Я в него бул -тых-красота!!!
шелестит листва у кустарников
*одно плохо-мошкара

Куда мне деваться от этих забот ежедневных, От детских хотений и частых простуд? Одно утешенье, что где-то в деревьях Закатные зори растут. Куда мне деваться от ссор и от дома в разоре, От дружеских встреч и претензий родни? Одно утешенье, что позже вечерние зори Пылают в деревьях и дольше становятся дни. Куда мне уйти? И какие найти мне решенья? Не лучше ль идти, не противясь, куда поведёт? Не знаю. Не знаю. Одно утешенье, Что шире зари разворот.

Всё есть в стихах - и вкус, и слово, И чувства верная основа, И стиль, и смысл, и ход, и троп, И мысль изложена не в лоб. Всё есть в стихах - и то и это, Но только нет судьбы поэта, Судьбы, которой обречён, За что поэтом наречён.

Вот и всё. Смежили очи гении. И когда померкли небеса, Словно в опустевшем помещении Стали слышны наши голоса. Тянем, тянем слово залежалое, Говорим и вяло и темно. Как нас чествуют и как нас жалуют! Нету их. И всё разрешено.

Красиво падала листва, Красиво плыли пароходы. Стояли ясные погоды, И праздничные торжества Справлял сентябрь первоначальный, Задумчивый, но не печальный. И понял я, что в мире нет Затёртых слов или явлений. Их существо до самых недр Взрывает потрясённый гений. И ветер необыкновенней, Когда он ветер, а не ветр. Люблю обычные слова, Как неизведанные страны. Они понятны лишь сперва, Потом значенья их туманны. Их протирают, как стекло, И в этом наше ремесло.

Дождь пришёл в городские кварталы, Мостовые блестят, как каналы, Отражаются в них огоньки, Светофоров цветные сигналы И свободных такси светляки. Тихо радуюсь. Не оттого ли, Что любви, и надежды, и боли Мне отведать сполна довелось, Что уже голова побелела И уже настоящее дело В эти годы во мне началось. И когда, словно с бука лесного, Страсть слетает - шальная листва, Обнажается первооснова, Голый ствол твоего существа. Открывается графика веток На просторе осенних небес. И не надо случайных чудес - Однодевок иль однолеток. Эй, листва! Постарей, постарей! И с меня облетай поскорей!