Я тоже, в принципе, склонен гулять при луне,
Искусством большим наслаждаться…
Но хер мне духовности - выпало мне
Работать, бухать и е*****… (sr)

скажите пжалста...тонкая душевная организация....

Верю я, что сбудется предвестье,
Мной предвосхищенное в мечтах,
И пройдет по тихому предместью
Лев Толстой в оранжевых портах.
И Тургенев, дурь смешавши с дрянью,
Дружески прошепчет в ухо мне:
"Чу! Смотри - Есенин гулкой ранью
Проскакал на розовом слоне!"*-)

Массы -тротуары-машины- сигналы..Воздух- не воздух- смок- ..Тела..тела... тела..... бегающие..... всегда...Море глаз-мрачных- унылых...Неужели... это про нас...?

Поскорей бы старость, поскорее!
Только годы, видно, успокоят.
Я при мысли о тебе — зверею,
стену бью... Доколе, ну доколе?
Сколько можно?! Страсти, лица, встречи,
тишины короткая нирвана -
ничего же, чёрт возьми, не лечит
это сердце подлое и рваное!
Я нас часто представляю старыми:
море спит, баюкая суда,
мы сидим в кафе с резными ставнями,
нам с тобой не надо никуда,
всё пропето, понято и прожито,
ароматный, крепкий стынет чай,
нам осталось только подытожить и,
улыбнувшись, вместе помолчать...

Приведу тебя к себе,
Буду сам со мной сидеть…
(tr)

:-D :-D :-D :-D :'( :'( :-D :-D :-D :-D

ВСКЫТОЕ ПИСЬМО ОДНОГО ШЕВАЛЬЕ (М.ПЕТЕЛИНА)
А вы ещё хотите игр, мадам?
Восторгов, преклонения и писем?
Но мне играть уже не по годам.
Мой слог колюч и слишком независим
для ваших глаз. Пока я был у ног
молить о взгляде было бесполезно -
вам не был нужен преданный щенок...
Теперь я не щенок, мадам. Я - бездна.
Но вам в меня не падать. В этот ад
впускают по особым приглашеньям.
Я не маркиз, тем паче - не де Сад,
а ваша ножка у меня на шее -
насилье над младенцем. Я не зверь
и не сожру вас. Бездну не насытить
плаксивым "помню", лицемерным "верь"...
Хотите ослепительных со/и/бытий?
Езжайте к русским. Там у них в Москве
есть, говорят, шикарные гусары.
Я лишь для той свою открою дверь,
которая мне честно написала:
"Хочу тебя. Хочу тебя всего.
На час, на миг, на радость, на страданье!"
p.s.
Не стоит перлюстрации письмо...
Но вы его читаете. Я знаю.

БУНТ (М.ПЕТЕЛИНА)
На корабле бунтуют, кэпа хотят повесить,
уйти в удалое плаванье, чёрные сшив паруса:
«Он нас не понимает, не любит весёлых песен,
и всё — карамба! — решает, нас не спросивши, сам.
Что ему клады моря? Что ему райский остров?
Что ему все изгибы сладких туземных дев?
Есть ли в нем сердце, братья?!»...Пьют и шумят матросы,
кэп же стоит под реем лучший костюм надев.
Взгляд его — горизонту. Сумрачен, но спокоен
(внешне по крайней мере; прячет, как в трюмах, суть).
В складках его межбровья — склады железной воли
(волны такое любят и далеко несут).
Вёл сквозь шторма и рифы, долг капитанский помня,
он их берёг, строптивых, он не бросал штурвал...
Скоро закат последний. Кэпа повесят в полночь.
А впереди команду ждёт их девятый вал.

(sr) павеселело...