Бесполезно искать себя там,где время опережает воспоминания.Но все равно иногда хочется снова стать той.Шустрой девочкой,которая тогда еще не платила тройную цену за желание не быть одной,была отчаянно смелой,не боялась перемен,умела оправдывать поражения настоящего победами будущего.Сейчас я не хуже,не лучше.Другая.Теперь в слове "никогда" слышу больше категоричности... * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *Э.Сафарли. Я вернусь

- Вот тебе загадка: в моей жизни было три прекрасных женщины. - Мефистофель, вероятно, только что возвратился с ночной пирушки. Он был откровенен и стариковски-слезлив. - Представь себе, все три умерли от язв. Первая - от язвы желудка, вторая - от язвы на нижней губе, третья - от сердечной язвы. Третья любила меня так сильно, что заболела. Теперь скажи мне, кого из них тебе жаль больше? - Мефистофель крепко выжал в чай лимонную дольку.
- Конечно же, последнюю, мессир, ведь она?..
- Все ясно. Да, она любила меня. А первая была самой страстной, самой сумасшедшей. Она проигрывала себя на скачках. Обожала острую мексиканскую пищу и водку. Она изменяла мне с кубинскими моряками в порту и с французскими хористками в закоулках борделей. Иногда мы уходили в поле и лежали, разбросав руки, блуждая глазами в созвездиях. А потом любили друг друга так, что земля подбрасывала вверх наши бедра, пружиня. Она, конечно, не любила меня, - он улыбнулся.
- Вторая много курила, пила абсент, читала стихи, сидя в плетеном кресле. Она была манерной особой с ломаными руками. И ее любовники всегда смотрели свысока на меня, на мои стоптанные туфли, бедную одежду. Она втаскивала меня в свою постель и заставляла подчиняться ей, а потом давала мне денег. Она резала себе вены, убивалась люминалом и ждала спасения. Мы много путешествовали: Греция, Египет, Индия. В Индии она и подцепила эту заразу. Уже ничто не смогло ей помочь. - Мефистофель отломил край галеты и сунул в рот. Запил чаем.
- Не думаю, чтоб она меня любила. Хотела - да, но не любила.
А вот третья... Та пела мне колыбельные и рисовала мой портрет на стене комнаты. Говорила, что минута, проведенная в разлуке, - мертвая минута. Она всегда плакала, провожая меня на работу, всегда оставалась дома, дожидаясь меня, уснувшего в баре. Даже посвящала мне длинные протяжные стихи. Она называла меня "мужем", и случилось - создала крошечное подобие меня - ребенка. Я часто оставлял ее одну, ибо ей нужно было плакать в одиночестве. Потом ее сердце съела язва любви, и мать с отцом приехали в город похоронить дочь. Скажи мне теперь, кого из них тебе жаль больше?
- Ну, конечно же, третью, мессир...
- Баба!... - заметил он мне, перебивая....""
/Двенадцать завтраков с Мефистофелем. Яшка Казанова/

Осень… Ваша Светлость, разве можно
Золото охапками к ногам?
И так обещающе-тревожно
Ветерком-дыханьем по губам?
Вот и свита тучей хмурит брови –
Надо же, нарушен этикет!
Я ведь даже не пол-царской крови,
А всего, лишь, навсего поэт.
Ваша Милость, это ли не чудо?:
Дождь ревнивый бесится в окне -
Поцелуй Ваш – лёгкая простуда
Не даёт заснуть спокойно мне.
Может это не на самом деле?
Что ж шуршит сердито листопад,
И его красивые метели
Увести от Вас меня хотят?
Ваша Прелесть, рыжая девчонка,
Я учусь тепло с ладоней пить,
Мне б сердечко Ваше, как скворчонка
На груди согреть и приручить.
Ведь зима опять начнёт вторженье,
Ей бы всё на свете поменять!
Я хочу до головокруженья
Больше никогда Вас не терять.
Разве может что-нибудь случиться
Если двое не боятся зим?
Как же мне под утро сладко спится
Рядом с рыжим солнышком моим…

Действительность — это птичья клетка. * * * * * * * * * * * * * * * * * *Сердце каждого человека излучает звуковое поле — оно звучит восхитительно. К сожалению, мы сами его приглушаем... * * * * * * * *Глубоко внутри самой параноидальной подозрительности запрятаны человеколюбие и стремление к контакту, которые лишь ждут возможности проявиться. * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * П.Хег.

Дороги ночного города все в осколках разбитых сердец.Хрустят под ногами,крошатся,впиваясь в обувь прохожих.Прохожие-это те,кому сегодня повезло.Чуточку больше, чем другим.Впрочем,каждый из этих прохожих осознает,что завтра ночью может разбиться и его сердце.. * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * Э.Сафарли.Я вернусь

Сон, приснилось мне,
Что я воюю в чужой стране.
Враг, неравный бой,
Я ранен в голову.
Я герой.
Но, вот, чувствую я -
Это конец.
Но, вот, я ухожу,
Осколки девичьих сердец
Хрустят у меня под ногами...
*Взрыв, и все в огне ,
Я в красной шапке, я на коне.
Сон, во сне борьба,
Судьба народа - моя судьба !
Но, вот, чувствую я -
Это конец.
Но, вот, я ухожу,
Осколки девичьих сердец
Хрустят у меня под ногами...

Глубоко внутри самой параноидальной подозрительности запрятаны человеколюбие и стремление к контакту, которые лишь ждут возможности проявиться. * * *
*********************************

я б спиной к таким не поворачивался....

мантана

Только в то самое мгновение, когда мы понимаем, чего мы лишились, когда потеря кровоточит, а сознание ещё не начало коагулировать, значение потерянного предстаёт перед нам и со всей ясностью.
* * * * * * * * * * Питер Хёг. Женщина и обезьяна

письма из внутренней Монголии
по ночам за окнами воет пес
и в зрачках его плещется лунный свет
он надрывно выводит happy birth
ничего хорошего в этом нет
не вплетаю голоса в этот вой
отчего он пес так бездумно щедр
ничего не обломится нам с тобой
от рекордных надоев ямальских недр
в кабаке вечерами лабают вальс
и на сопках Маньчжурии та же мгла
у поручика третий открылся глаз
уж какой там по счету с Ревеля
он провидит зигзаги своей судьбы
от крушения Рима до наших дней
оттого собутыльникам и грубит
оттого он и топит печаль в вине
несусветная нам предстоит жара
время плавится как на часах Дали
корабли срываются с якоря
словно черти от ладана и молитв
забивая ущелья снося мосты
сходит снег обнажая вершины гор
пес никак не уймется уж ты прости
не умею с ним справиться до сих пор
переполнив зрачки мои лунный свет
перетек в отражение фонаря
между нами тысячи ли и лет
мы по разным живем календарям
эхо древних и странных твоих литий
носят ветры моей Монголии
в кабаке вчера расцвели цветы
пересаженной в кадку магнолии