Как жаль, что разговоры о любви,
О том, что человек не только тело,
Имеют продолжением плоды
Нетленных мыслей о поэте смелом,
О том, как он, терзая инструмент-бумагу
Летучим почерком небес,
Сражает наповал врагов своей отвагой,
Спасает кем-то вырубленный лес...
И стоит пожалеть беднягу
Хотя бы за надломленность судьбы...
Но на устах горит усталость,
В глазах же - пыль и слабость суеты.
И пять веков назад -
Все с той же страстью, с той же мукой, - *
И десять, двадцать, пятьдесят веков спустя...
Летает в воздухе, как муха,
Листок бумаги с мелким почерком царя,
Пророка, поэта, гнома и шута,
Что так и не осмелился,
А может, и не смог
Узнать без зеркала надежды и любя
В себе не человека лишь, но Бога...
_____________________________
Не врите себе. Будьте любимы.
|