Не понять нам поэтов российских,
И прозаиков нам не понять!
Вот же взяли, бля, моду — не сиськи,
А лишь осень хотят воспевать!
Соловьями поют, воспевают!
А вот хуле, спрошу я у вас?
«Кроны золото листьев роняют...»
Ну, а холод, простуда и грязь???
Хорошо им! Проспался — и в баню,
С крепостною опять же в кровать,
Или спаивать старую няню,
Иль вообще в одиночку бухать!
В Переделкино пишут на даче,
Накативши сто граммов с утра...
Ну а я на работу пиздячу,
Под дождём... «Золотая пора!»
Так скажу я: «Поэты, творите!
Растревожьте вы душу мою,
Но про осень, прошу, не пиздите!
Мы вертели её на хую!!!"
Таганский
|