Суббота! Икоту поднял час прилива...
Время стошнило прокисшей золой,
Город штормит, ухмыляется криво
Штурмом взяв финскую финку залива
Режется насмерт с чухонской водой.
Серое нечто с морщинистой кожей,
Усыпаной пепельной перхотью звезд,
Стонет и пьет одноглазая рожа,
Жалко скребется в затылки прохожих,
Да бедных потомков докуреных грез...
Траурный митинг сегодня назначили
Мы по усопшей стране, господа
Все песни распроданы, мысли утрачены...
Где вы, Герои войны и труда?...
Заколотили мы рощу дубовую
И закопали ее под Невой
Надо бы, надо родить бабу новую!
Светлу, понятну, идейно толковую...
Да бедным потмкам вредить геморой...
Кладбище... Небо, хлебнув палитуры,
Взракетило дыбом антенны волос.
Мне снится потоп сумашествий с натуры
Пушкин рисует гроб всплывшей культуры,
Медный Петр добывает стране купорос....
|