Одурманенного круговертью
Уложила боль под одеяло,
Обняла и тихо прошептала:
«Не спешил бы гнаться так… за смертью…
Эта правда так же многолика,
Как река, что не бывает прежней,
И спираль не приближает к стержню,
Да и путь подчас короче мига...
Не прекрасней, чем заветный локон,
Этот шёлк, им ночью не согреться…
Это солнце не теплее сердца
И не ярче непогасших окон…
Эти звёзды в небе – только точки,
Ни светлее на душе, ни горше…
Этот мир велик, но он не больше,
Чем глаза соскучившейся дочки…
Этот перстень... не дороже пальца…
Эти сопки... не превыше Бога…
Я ещё побуду, но немного…
А потом… нам лучше… не встречаться…»
|