[Mona Lott]

Про мужскую любовь
Мой крик – трубы пронзительная медь.
Слова застряли в горле твёрдым комом:
Любить мужчину – значит, не иметь
И жить с любимым, будто с незнакомым.
Увы, соединенью не бывать –
Они, к печали, из другого теста.
Пусть на двоих застелена кровать,
Для тысячи в душе найдётся место.
Избранник – полубог или герой,
Достойный беззаветного служенья,
Но вслед за ним – печальный женский строй,
И море слёз у берега сомненья.
И благодать измерена тоской,
А свет недолог, как горенье спички.
И, к сожаленью, нет любви мужской,
Есть только удовольствие привычки…