[Mona Lott]

Налейте водки хворому,
налейте водки хмарому.
Вам старый год по-новому,
мне новый год по-старому.
Глядит луна щекастая
в прорехи междотучия,
где ветер, праздно шастая,
мне уши воем мучает.
И всё мне килька – рыбицей,
а бляди – Мерелинами,
и Запиздрищенск – Ибицей,
и бормотухи – винами.
Житуха колченогая,
судьбина контрафактная,
наклонная пологая,
да епля бесконтактная.
Романтики семантики,
монады доминантности,
вам жизнь, как игры в фантики
с душком экстравагантности.
И чё я, сука, делаю?
Да, видно, так уж сужено -
похмелья лебедь белая
махнёт крылом простужено,
чтоб на изъёбства скорому,
чтоб на уродства ярому
налили водки хворому,
налили водки хмарому.