Меня тошнит от стихов и песен.
И в голове застарелый бред.
Ты пьешь коньяк, ты красив и весел
В таком заснеженном декабре.
Ты не плюешь по чужим колодцам.
Ты с неба тащишь охапку лун.
Безумный шляпник допил до донца
И обнаружил свою вину.
За допуск в небо короткой визой
И за просроченное тепло,
За газ, за свет, за полет с карниза,
За твой картонный, но все же - дом.
За две минуты на остановке,
Когда согрелась моя рука.
За хруст подарочной упаковки,
Что был рассчитан на дурака.
...А в прочем - что мы все о погоде
Да перемалываем грехи?
Алис не будет. Они не в моде.
Их задолбало писать стихи.
|