Молча красит прохладно-зеленые зеркала души.Полседьмого. Окончен праздник. Чуть слышно вздыхают колокола. В туманенад прудом мелькают чайки. Еще по-домашнему неглиже, бездонную ночьзапивает чаем [два тостика, йогурт, клубничный джем]. Потом,прислонившись к окну, комментит чудную симметрию облаков – без женскойэклектики междометий, но как-то особенно и легко, разбавив метафорытонким матом. Ты должен признаться, что ей к лицу. Чуть позже, вспонтанном порыве смята, сойдясь с подоконником навесу, насмешливовыдохнет:
- Да, мой сладкий!.. –
ладонью метнувшись по волосам. Но розовый след на твоей лопатке –обычная взлетная полоса. Ты правда мечтал удержать Жар-птицу? Она неостанется. Ей пора. И все недосказанное простится оборванной строчке сее пера.
|