[Mona Lott]

С. Ю. Ровый Монолог Сеятеля
Чёрный Георг
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Я сегодня сепелявлю, прости.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Так всегда, когда ясык прoкусю.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Осень странный полусяется стих
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Говорят, сто насывается СЮР.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . (Алеж Катои, "СЮР")
Пустобрехом ты меня не зови, хоть и водится за мною грешок.
Только станешь говорить о любви, я сейчас же: “На, послушай стишок!”
Ты б желала, чтоб я вовсе молчал, или делал что-то грешное – в такт...
Но недаром я поэт... – Получай! – Разговоры – об оргазме – в стихах!
Ты не дуйся на меня, – улыбнись! Если скажешь замолчать – замолчу.
Ведь не хочецца совместную жисть называть по-иносранному: "СЮР".
Муза-дрянь – в который раз – не пришла... Вот и капаю тебе на мозги:
Кто вселяется в дома из стекла, тот – каменьями бросать – не моги!
Удручённо мне в ответ говоришь: “Ты бы, что ли, показался врачу...
Разве можно так: сложил пару рифм, а выходит – безобразнейший сюр?!”
Кто-то пишет про беременных пчёл... Злой Уитмен врёт о листьях травы...
Я Уолту говорю: “Низачот! – Каждый встречный так сумеет, как вы!”
А Есенину – скажу и не так: "незакатные глаза" зажигать
"В две луны" – сумеет каждый дурак. А "над бездной" – то, вообще, суррогат.
Символистов – не могу выносить. Что мне Малларме, Верлен и Рембо!
Нам понятней в десять раз – Яни Сит. Ведь редактор – он, практически, бог!
Саша Блок – с глазами кролика – пьёт. Одевается, причём, от кутюр.
Только все "аптеки-ночи" – враньё. А Христосы в "белых венчиках" – сюр.
У Цветаевой Марины спрошу: что за "зеркало", и что в нём за "муть"?!
Не курили б вы, мадам, анашу. – Сюр такой, что – ни (пардон!), ни вздохнуть.
Если можешь, то – предметно пиши. – Про Таганку, арестантов и МУР.
И не надо нам – худые стиши выдавать за "изюмительный сюр"!
Что-й-то я разволновался опять. Так увлёкся, сьто язык пликусил.
Нам бы – сюловских паетов – плогнать! Как бы слазу нась зулнал стал класив!
Я от сюла отбиваться устал: плитомил психоделицеский суп!
Голова моя сьныляет в кустах, наблюдая за велблюдами... – С[с]уть,
Как обыцьно, утекает – в песок, и ни капли не понятно – зацем
Я пису какой-то стланный стисок – с изобилием не-сюловских тем?..
Мне ледактол лозит ноги на стол. А у доцели – ласслабленный стул.
Но зато в моих стихах – холосо удаётся – отстоять за велсту
От любых метафол. Дазе весной ухитляюсь оставацца сухим.
Эй паеты, – все в колонну – за мной! Цем "заСЮЛить", – луцьсе быть – никаким!