[Mona Lott]

2
Чтобы так распевать
. . Под обложкой,
Сил не надо. –
. . Довольно ложки.
Век мой долог – и не долог.
Я иду – и не иду.
Нахожу меж книжных полок
Свою странную еду.
Притупились хелицеры:
– Убивать во имя цели, –
Выпали на лапах когти,
Выросли на лапах пальцы, –
(«Не макайте в соль пальцы, яйца!» –
В ресторанах прочтут страдальцы), –
Странно, в общем, что жив остался.
Скольжу по миру, не отягощён
Своей или какой чужой виною, –
И остаётся только чистить гной,
И снова выбирать себе – иное…
Пусть четырежды пойдёт всё прахом! –
. Нет, – оно так и сейчас идёт, –
. . Завиваясь, катится к монахам,
. . . Просто между пальцев ног снуёт. –
Распалось мое бытиё,
. В развалинах я погребён. –
. . Но это не значит, что кто-то
. . . Сильнее вцепился в неё. –
. . . . В удачу…
Всё может случиться!..
. . . . . Бывает, общипанный гусь
. . . . . . Взлетает…
. . . . . . . . – И, с нею в обнимку,
. . . . . . . . . . Тогда – над ТОБОЙ – посмеюсь!