[Mona Lott]

Чучело БелкиИндрик Вибандака
Сидю, грызю свой длинный корондаш,
Упёршысь взглядом в светлайе акошко.
Трису бальшой славесный потронташ,
И жру слова йа каг алень марошку.
Наемшысь, взглят тупой пириважу
На полку, там где чучило ис белки.
На стол паставлю енту гаспажу -
Для праздной в лоп арахисом пристрелки.
Вот на, тебе, зверюга, получай.
Йа меток и жысток, как гат фашысскый.
Ниваратись, а смело жысть встричай.
Буть то арахис или сладкийе ириски.
Оскал у белки очинь нидурён.
Ана кагбутто прыгнит, каг тигрица.
А йа - пацтол, сидю там, затаён,
Пытайус фейсом с мебелью я слицца.
Фдрук выскачу и, заораф, схвачу
И павалюс напол ф барьбе ниравнай.
С трудом бальшым башку ей аткручу,
Распатрашу ат замыслаф каварных.
Но что это? Читаю я листки...
Набита белка сплошь была стихами.
Они полны возвышенной тоски,
Пронзительно-лилейны временами.
В них есть закат над ледяной водой.
В них чайки и безмолвные молитвы.
Несбывшихся надежд туман седой.
Необратимых бед тупые бритвы.
В них вижу книгу плачущих дождей.
Дробится в бесконечность почерк мелкий.
Какой-то незнакомец средь ночей
Писал стихи и прятал в тело белки.
Абратна прикрипляйу галаву.
На полку для паэзьи ставлю чинно.
Йей ф хвост перо павлинийе ваткнув,
Рыдайу сам ат красаты картиннай.