От всех поставленных ею точек, боюсь, зарябит в глазах.
Из всех замаранных ею строчек проложится полоса -
Положим, взлётная. Только вряд ли в даль уйдёт самолёт
/...растрёпаны волосы, мысли смяты, да и писать не прёт/
Вот ей бы забить на всё, свистнуть ветру и, подчиняя ночь,
Рвануть ото всех в зовущую бездну - всё выше и выше. Прочь -
От слов, не наполненных ярко-алым, живым, дышащим огнём,
От псевдолюбовных, по старым лекалам, игр; от мыслей о нём.
От глупых условностей, от обязательств и от календарных дат,
От очень хороших, пусть даже лучших, пусть самых классных мужчин,
Ещё - от участия в распродаже улыбчиво-лживых личин.
От этих оставшихся десятилетий, несущих замшелый покой,
От мертвенно-плоских моралей и этик, идущих в паре с тоской.
Всё дальше и дальше - туда, где будет всегда очевиден ответ,
Туда, где "да" её не осудят, где "нет" - это только "нет"!
Там будут звёзды, ночь цвета черники и никаких параной.
...я так хочу с ней - неистовой.
Дикой!
Ни ка-пель-ки не ручной!!!
|