[Mona Lott]

Stray Cat

Вот просыпаешься в шесть, глаза тяжело продрав,
ставишь на ощупь чайник, лезешь привычно в душ.
Что-то будет сегодня? Да то же, что и вчера.
Куда отправимся завтра? В какую-то катманду.
Ты с рождения болен воспалением красных строк.
Говорят, что неоперабельно. Расслабься и привыкай.
Кстати, сорви мне розу града, дождей, ветров,
и чтобы на вкус была – смесью меда и молока.
И про себя бормочешь: «Хватит, все в сад, все в сад!» -
а они, так странно смеясь, приходят под твой прицел.
И нет ни причин, ни желания молиться о чудесах,
поскольку на панацею все равно не писан рецепт.
Святые дары приносят – явно не первый сорт.
Я не вернусь сегодня. И завтра меня не жди.
Играй-ка, моя шарманка, дави ледяной вальсок,
не обращай вниманья, как что-то болит в груди.
На этой груди поплакать или на грудь принять,
поскольку снегу до дури, а в лампочке мало ватт.
Вот сидишь на качелях, просишь: «Толкни меня!».
А заодно и Землю. Два раза чтоб не вставать.