[Mona Lott]

Антиподы
Stray Cat
Мы одеты в холодный июнь, в сэконд-хэнд от кутюр,
в натуральную кожу и свитер резиночной вязки.
Краем взгляда зацепим друг друга, а после – тю-тю.
Не ищи нас, поскольку не нужно. И даже опасно.
Не расставлены сети. Силки сиротливо провисли
и флажки не натянуты между ловушек и ям.
С еле слышным шуршаньем меняются даты и числа,
ты закуришь вторую и скажешь: «Послушай-ка, я…»
Только трудно расслышать. Уши залиты воском и медом,
абоненты «Билайна» вокруг пролетают, жужжа.
А с изнанки меня поселились твои антиподы,
и, когда у нас холод, у них, разумеется, жар,
и герань на окне расцветает так ярко и пышно,
что хоть фото пошли в незабвенный журнал «Садовод».
Я не слышу тебя. Я не слышу. Не слышу. Не слышу.
Покажи, что ты здесь. Докажи, что ты здесь. И живой.
Перевод с языка на язык оформляем приказом.
Ни к чему. Ни при чем. Никогда. Ни за что. Ни о ком.
Никому. Низачем. Ни о чем. Слово красной окраски
в недозрелое лето уходит назло – босиком.