А у меня опять кострыи астры.
Фарфоровое небо очень хрупко –
Намедни солнце вдребезги разбилось.
И в воздухе разбавлена печаль...
Туман густой – хоть режьте бритвой острой.
А мне всё снится белая голубка,
И тот, кого я, кажется, любила,
и наш весенний маленький Версаль.
А у меня опять хандра и осень.
И писем нет. И парк с отливом медным
Такой уныло-тихий и застывший,
как будто фото в рамочке резной.
Обрывки лета сквозняки уносят
(разбилось солнце вдребезги намедни!)
Сентябрь сидит на черепичной крыше,
беседуя с продрогшею луной.
А у меня опять... Оставим, право!
Ведь мне приснился наш Версаль в апреле –
И было столько чародейской силы
в моем прозрачном, невесомом сне:
Там в утренней росе сверкали травы,
и в каждой капле радуги звенели,
И тот, кого я, кажется, любила,
еще грустил и помнил обо мне...
|