Я вхожу в зазеркалья твои
мелкой россыпью чёрного бисера…
Не зову, не прошу «отвори…»,
а сочусь меж стихами и письмами…
И как бисер незначим для глаз,
побежав по углам этой комнаты,
так и бусинки брошенных фраз
складки памяти тихо заполнили…
Рассыпаясь в душе по углам,
беспокоят невидимым крошевом…
Ты по краю ступаешь, а там,
в закоулках – неровное Прошлое…
Ты не звал, не желал, не просил,
а теперь что-то колет… - возможно ли?..
Ты меня ведь в себя обронил.
Жгучей россыпью неосторожности…
|