[Marlon Fish]

Он писал по ночам ей стихи –
Лунный блик на бумаге дрожал…
Были строки, как ветер легки
И чисты, как святого душа…
Но любимая женщина вдруг,
Прикрывая ладонью зевок,
Прошептала: » Мой ласковый друг,
Отдохни от рифмованных строк…»
И, приблизив к поэту лицо,
Простонала: «Ну, хватит стихов-
Подари с бриллиантом кольцо
И флакончик французских духов…
Ты витаешь, поэт, в облаках-
Я устала такого любить…,
И хоть носишь меня на руках-
Всё же лучше… машину купить…»
Молча слушал упрёки поэт,
И горело лицо от стыда,
А как только забрезжил рассвет,
От любимой ушёл навсегда…
Видно, правда, взлетел высоко-
Как в наивном и розовом сне,
А любимая шла по земле,
Ей без крыльев живется легко...
Пусть чиста и прекрасна душа,
Только святость не стоит гроша,
И хоть строки чисты и легки –
Не наденешь, как платье стихи…