[Mona Lott]

Без любви
Пустынен город снежный за окном,
Поэт не спит, творит в дыму сигары,
Что сочинил, рифмует лишь с дерьмом,
Любовные закрыты в нем каналы.
Лелеет все, что за ночь написал,
Хотя порой, стихи его бездушны,
Шедевр самозабвенно он рожал,
О, слушатель, вставляй скорей беруши.
Поэт совсем не рад писать любовь,
И вместо чувств ложатся в строчки маты,
Быть может это оттого, что кровь
Его густа, а на груди заплаты?
И шрамы этих бурных прошлых лет,
Не позволяют сердцу страстно биться...
Гораздо проще гению памфлет
Дается, чем живописать девицу.
А может быть, поэт наш пидорас,
Отчаявшийся бабник, скажем прямо,
Иль девственник, которого сто раз,
Предупреждала венеролог-мама?
Я сто причин могу здесь перечислить,
Бездетности любовных лир поэта,
Но никогда не смела и помыслить,
Что смысла он не видит в тех куплетах,
Которые рифмуются с любовью,
Ведь слишком много развелось поэтов,
Целующих уста у изголовья...
Мечтая лирикой своих сонетов,
Сорвать одежды с дев светловолосых,
Их выебать и в утре раствориться,
Потом брюнеткам спеть сладкоголосо,
Как хорошо телами бурно слиться.
Пускай другие рифмами любовь,
Отождествляют с кровью иль морковью,
Не захотел марать он руки в той,
В которой столько слабости и боли.
Хитросплетенье матов, эпатажность,
Сплошные ниибацца и пизда,
Поэта хуй стоит всегда отважно,
Любви он не отдастся никогда!