[Mona Lott]

Ария насарога ис оперы А Люпви
Индрик Вибандака
= пародия ...
Недецко фставил гиниальный ф свайей нипасрецтвиннасти стих:
"Стих посвященный самой себе. 15. 11. 2003г", Екатерина Окиншевич
http://www.stihi.ru/2009/07/20/4628

[Mona Lott]

У слона весит КОЛБАСКА....между двух больших ушей...Подходи к нему с опаской...ЗАКОЛБАСИТЬ может ей...
Сегодня 01:03
каг ипиграф....
Ария насарога ис оперы А ЛюпвиИндрик Вибандака
-----------
Вы, мадам, аслипили миня,
Ахриненнай загаткай пленя,
Челюсь внис атвалиф йа бреду
Вслет за Вашей паэзъей ф бреду,
Уш как Вы харашы-та сабой!
Красатойу свайей и барьбой!
Любит Вас и буржуй, и плебей!
Вы - царица нат фсем, ей-же-ей!
А уш йа-та какой маладетс!
Пупурышчытый весь агурец!
Уш и стал йа и мужем-отцом,
И в парядки с майим фсё с лицом,
Йа салиден, как ф банке ласось,
И ф панятьях я петрю, не лось!
И барсетка, машына - фсё есь!
Дабрадетелей - нипиричесть!
Пиво жру и вот чуйствую - прав!!
Пъедистал сей пупку взгромождаф!
Йа и весел, и, в общим, умён!
И бывало, што дажы - влюблён!
И бывало, што в картах - тузы!
И длинён мой блистящей йезыг!
В общчем, йа веть для вас словна Бог!
Вот такой ис сибя насарог!
Йа вас ждал, можытбыть, многа лет!
И нас сваме прикраснейе нет!

[Mona Lott]

Замёрс мичтаний кипарис. Ария БуратиныИндрик Вибандака

Запуржило чойто душеньку мою,
Нос сосулькой тупенькой повис.
Оттого я эту песенку пою,
Что замёрс мичтаний кипарис.
Уш я лил в йиво вадичъкой ключивой,
Уш сризал сучки, чтоб был он чист.
Но случилос чото с галавой -
Вдрук замёрс мичтаний кипарис.
Штобы сольдо выросли - не ждал,
Тока п рос тихохонько он ввысь.
Но чивото маленький опал
И замёрс мичтаний кипарис.
Штожы делать, как жы дальшы жыть?
Ф падлу мне петрушка и редис.
Буду в вечной вьюге йа грустить,
Фспаминайа милый кипарис.

Ехал мужик на телеге с луком-и по телеге хреном стукал.

<font class="Apple-style-span" color="#A0522D" face="Verdana" size="6">Тетивою дождя натянулось осеннее небо,
Скороспелой прохладой придушена прыть цветоряда,
По расщелинам туч ухмыляется солнечным бредом
Твоя скорая смерть, бездыханная летняя сага.
Философия дней обретает наружность бессрочную,
Обещания гаснут, надежды преполны забот,
Не жалей о минувшем, пусть время расставит все точки,
Не томись о грядущем, провиденьем справен Господь.
Темнота наших душ еще более стоптана ночью,
У обочин трава, словно пепельный ветер трубил,
Не скорбей о грядущем, пусть время выстоит очередь,
Не ищи чужих истин, чтоб сердце свое не забыл.

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * (Джон Ричардс)

БЕРЕГИТЕДРУЗЕЙ

Знай, мой друг, вражде и дружбе ценуИ судом поспешным не греши.Гнев на друга, может быть, мгновенный,Изливать покуда не спеши. Может, друг твой сам поторопилсяИ тебя обидел невзначай.Провинился друг и повинился -Ты ему греха не поминай. Люди, мы стареем и ветшаем,И с теченьем наших лет и днейЛегче мы своих друзей теряем,Обретаем их куда трудней. Если верный конь, поранив ногу,Вдруг споткнулся, а потом опять,Не вини его - вини дорогуИ коня не торопись менять. Люди, я прошу вас, ради бога,Не стесняйтесь доброты своей.На земле друзей не так уж много:Опасайтесь потерять друзей. Я иных придерживался правил,В слабости усматривая зло.Скольких в жизни я друзей оставил,Сколько от меня друзей ушло. После было всякого немало.И, бывало, на путях крутыхКак я каялся, как не хваталоМне друзей потерянных моих! И теперь я всех вас видеть жажду,Некогда любившие меня,Мною не прощенные однаждыИли не простившие меня.

[Mona Lott]

ВиноИндрик Вибандака

О ты, снисшедший с правильных небес
На пять минут в подвал моих словес,
Брезгливый счёт ведущий на ступени,
Чтоб сбившись, бросить в сонном нетерпеньи:
"Эй, винодел, о чём твоё вино?"
Тебе отвечу я: "Не всё ль равно,
Когда ты так, мой друг, спросил меня?
Ведь ты уже отпробовал всё славно -
Хлебнул, рыгнул, икнул и спел заздравно
Задолго до сегодняшнего дня.
Подвал мой пуст. Бери же пустоту
(Сказать такое легче, чем представить,
Когда всё надо взвесить, сопоставить,
Учесть, списать на дурь и хромоту).
Набрал в меха? Позволь тебе налить
Из бочки из пустой слезу-напиток -
Безумный птичий гвалт моих попыток
Став эхом, щебет бездны повторить.
Теперь на брудершафт, в черным-черно...
О ты, снисшедший с правильных небес
На пять минут в подвал моих словес,
Когда язык немеет, что - вино?

От всех поставленных ею точек, боюсь, зарябит в глазах.
Из всех замаранных ею строчек проложится полоса -
Положим, взлётная. Только вряд ли в даль уйдёт самолёт
/...растрёпаны волосы, мысли смяты, да и писать не прёт/
Вот ей бы забить на всё, свистнуть ветру и, подчиняя ночь,
Рвануть ото всех в зовущую бездну - всё выше и выше. Прочь -
От слов, не наполненных ярко-алым, живым, дышащим огнём,
От псевдолюбовных, по старым лекалам, игр; от мыслей о нём.
От глупых условностей, от обязательств и от календарных дат,
От очень хороших, пусть даже лучших, пусть самых классных мужчин,
Ещё - от участия в распродаже улыбчиво-лживых личин.
От этих оставшихся десятилетий, несущих замшелый покой,
От мертвенно-плоских моралей и этик, идущих в паре с тоской.
Всё дальше и дальше - туда, где будет всегда очевиден ответ,
Туда, где "да" её не осудят, где "нет" - это только "нет"!
Там будут звёзды, ночь цвета черники и никаких параной.
...я так хочу с ней - неистовой.
Дикой!
Ни ка-пель-ки не ручной!!!

[Eric Shi]

Для грусти множество причин:
Ушли в ничто галантность, нежность,
И ТАМПАКС заменил мужчин
В борьбе за женскую промежность.

[Mona Lott]

в наушниках тихо играет блюз
про то, что сегодня кипит ключом
меня перемкнуло на сотне клемм и закоротило тобой одним
потом разметало по всем мирам, в которых витала моя душа
и вновь возвратило к тебе, как в храм
безумные мысли легко смешав с запутанной памятью сотен лет
вот - столько бы выплеснуть, а слова - они замирают у самых губ
их только-то высказаться едва хватает, и веришь ли – не могу. но...
лягу, как ладан, тебе в ладонь, просыплешь в курильницу *задымлюсь, стекая стихами на твой огонь.
в наушниках тихо играет блюз.