[Mona Lott]

душа Паэта, словно у теленка –
нежна, тонка, а рвется там, где тонко,
латать ее, увы – напрасный труд.
и потому бормочет он ночами:
- оставь меня, старуха, я в печали…
- убью козла!..
- и ты туда же, Брут?..
во снах его уланы да гусары…
поочередно… с Музой… в будуаре…
все тешат похоть… сутки напролет…
и эта нимфоманка и плутовка,
щедрее, чем сорока, мля, воровка -
тому дает, и этому дает…
но сон – ничто де-факто и де-юре…
ну, вспомнит, перескажет этой дуре,
прижучит:
* * * * * * * *- век свободы не видать!
молилась ли ты на ночь, Дездемона?..
как ты могла?.. в божественное лоно…-
и в ночь уйдет, и всплачет, уходя…
прав фоносемантический анализ,
здесь все тебе – диагноз и анамнез,
любовь Паэта делает слабей,
когда бы Муз менял он как перчатки,
играя в кошки-мышки или в прятки,
все в жизни проще было бы, ей-ей…
а поделом ему, а по заслугам:
паси свой скот, ходи себе за плугом -
не посягай на промысел Творца!
играть в слова - опасная привычка,
так резвое дитя ворует спички
и чиркает, копируя отца.