Смири гордыню, смерть, не слушай ложь,
Твоё могущество и ужас - на словах.
И те, кого ты будто стёрла в прах -
Не умерли. Меня ты не убьешь.
И сон и отдых - в облике твоём
И даже больше, правда такова:
Достойнейшим спешишь ты даровать
Костям - покой, а для души - полёт.
Судьбе, царям, несчастьям ты слуга,
Подруга яда, мора, ран и войн,
Но мак и чары так же дарят сон -
В сто крат приятней, так к чему обман?
Пройдет короткий сон - да будет свет.
А смерть - умрёт. А смерти больше нет.
* * * * * * * * * * * * * * * * *сонет 10)))

Любимый мой за сердце - сердце дал
А я в ответ - своё ему дарую
И я держу, и он сжимает дар:
Прекрасна сделка - не хотим другую.
Два сердца бьются, попадая в такт
Друг друга созерцая взглядом вещим.
Он любит сердце, что он мне отдал,
И я люблю - оно во мне трепещет.
Но если вдруг пораню взглядом я,
То сердце сердцу пропоет о ране
И, если эта рана от меня,
То боль его моим страданьем станет
Блаженство в этой боли пополам,
Любимому за сердце - сердце дам!

[Mona Lott]

Я красным вином написал заявление смерти.
Причина прогула - мол, запил. Куда ж во хмелю?
Два раза за мной приходили дежурные черти.
На третий сломались и скинулись по рублю.
А ночью сама притащилась слепая старуха.
Сверкнула серпом и сухо сказала: - Пора!
Но я подошел и такое ей крикнул на ухо,
Что кости от смеха гремели у ней до утра.
Спит и во сне напевает дьячок:
- Крутится, крутится старый волчок!
Плотник позорит Христа -
Спит на заблеванных досках креста.
Дружно храпят актер и майор.
Дама с собачкой ушли в темный бор.
Долго старуха тряслась у костра,
Но встал я и сухо сказал ей: Пора.

[Mona Lott]

Эй, дьякон, молись за спасение божьего храма!
Эй, дама, ну что там из вас непрерывно течет?
На ваших глазах эта старая скушная драма
Легко обращается в новый смешной анекдот!
Возьму и воскресну! То-то вам будет потеха.
Вот так, не хочу умирать, да и дело с концом.
Подать сюда бочку отборного крепкого смеха!
Хлебнем и закусим хрустящим соленым словцом.
Пенная брага в лампаде дьячка.
Враз излечилась больная щека.
Водит с крестом хороводы Демьян.
Эй, плотник, налито! - Да я уже пьян.
Спирт в банке грима мешает актер.
Хлещет стрелецкую бравый майор.
Дама в вуали и радостный пес
Поцеловали друг друга взасос.
Еловые лапы готовы лизать мои руки.
Но я их - в костер, что растет из огарка свечи.
Да кто вам сказал, что шуты умирают от скуки?
Звени, мой бубенчик! Работай, подлец, не молчи!

[Mona Lott]

Похороны шута
А.БАШЛАЧЁВ
Смотрите - еловые лапы грызут мои руки.
Горячей смолой заливает рубаху свеча.
Средь шумного бала шуты умирают от скуки
Под хохот придворных лакеев и вздох палача.
Лошадка лениво плетется по краю сугроба.
Сегодня молчат бубенцы моего колпака.
Мне тесно в уютной коробке отдельного гроба.
Хочется курить, но никто не дает табака.
Хмурый дьячок с подбитой щекой
Тянет-выводит за упокой.
Плотник Демьян, сколотивший крест,
Как всегда пьян. Да нет, гляди-ка ты, трезв...
Снял свою маску бродячий актер.
Снял свою каску стрелецкий майор.
Дама в вуали опухла от слез.
Воет в печали ободранный пес.

Восточная мудрость гласит:
«Хочешь узнать крепость стали — потри ее об оселок;
хочешь узнать силу коня — нагрузи его;
хочешь узнать ум мужчины — прислушайся к его речам;
хочешь постичь сердце женщины — никогда не постигнешь!»(H) (v)

[Mona Lott]

МИРЗА...
Жизнь — это поле, где цветут печали,
И мы давно от этого устали.
Не добр всевышний к своему рабу,
И жалобы помогут тут едва ли.
Нет счастья, не надейся на судьбу,
Счастливцы те, что горя избежали.
Зачем же к небу обращать мольбу,
Боль прославлять и вписывать в скрижали?
Вступай с земными бедами в борьбу,
Пока они тебя не доконали.
Когда тягалась с силой красота,
Не в каждом споре сила побеждала,
Порою с глади шелка неспроста
Соскальзывало острие кинжала.

[Mona Lott]

Пить с ней мартини...
Кот Басё
Пить с ней мартини. Пахнуть ее духами. Лежать – в колени голову, так уютней. Смотреть, как солнце между ресниц порхает, и лето льется песней из старой лютни. *Дарить ей эльфов – крошечных, невесомых, чуть больше дюйма, крылья из перламутра… Ее баюкать – сотнями сказок сонных. Будить одним своим поцелуем утром. Варить ей кофе, прятать в прохладу шелка, плести браслет из бусинок и ракушек, входить в ее океаны – волной на желтом песчаном горизонте рисуя душу. Дышать ей – настежь легкие раскрывая. Держать, сжимая время вокруг запястья…
Терять ее – мучительно понимая, что вместе с ней куда-то уходит счастье.

Еловые лапы готовы лизать мои руки.
Но я их - в костер, что растет из огарка свечи.
Да кто вам сказал, что шуты умирают от скуки?
Звени, мой бубенчик! Работай, подлец, не молчи!Сегодня 01:13
---------------------
сдохну я от любопытства кому сей бубенчик тута звенит:-P :-P :-P :-P :-P :-P :-P :-P :-P 8oI

[Mona Lott]

Что мне тебе рассказывать по ночам?
Чьи имена раскраивать на столе?
Она научила меня *обо всем молчать,
Жизнь... наша жизнь пролетела за пару лет.
Я знаю, мы справимся – каждый со своим,
привычные демоны спрятаны под печать...
Мы же о главном, помнишь, не говорим.
Особенно вслух.
Особенно по ночам.