Куришь, готовишь завтрак, мурлычешь что - то себе под нос..
Эти молитвы с запахом кофе бьются отдачей слева.
Ты мое счастье настолько простое, что кажешься невсерьез.
Ты моя правда настолько больная,что хочется резать вены
Хочется резать вены дню, начавшему свой отчет,
Голодом солнца хлебающего минуты из наших окон. *
Нужно забыть о времени. Если все таки повезет
Срочно построить мир без чужих уставов и глупых сроков.
Ты улыбаешься.Ветер плачет и просится на постой.
Считываешь губами с моих запястий признанья пульса:
Ты моя вера такая чистая, что хочется жить тобой,
Ты сумасшествие такое глубокое, что хочется захлебнуться...
Знаешь ли ты, как просто мне стало все начинать с нуля
Впитывая сердцем твои движения, шепот, пальцы...
Чашку без ручки, город, в котором дышится для тебя,
Ты мое настоящее, в котором хочется потеряться...

[Mona Lott]

Расстели мне поле, в небо брось алмаз -
Пусть себе сияет и смущает нас.
Выжми это небо, дай воды глоток,
Пусть земля уходит из-под наших ног.
И ты мне еще расскажешь о том, что было,
Что есть, и том,
Что с нами будет потом...
Небо окунулось в темный изумруд,
Иглы старых елей небу падать не дают.
И под одеялом мохнатых облаков
Читай, моя родная, книгу вещих снов.
Катит колесница по звездной пыли...
Брось меня в темницу, воли не сули.
Здесь да и повсюду, где б я ни встречал закат,
Счастья я не видел. Да и с чем его едят?
И ты мне еще расскажешь........

Все было решено еще до встречи.
Все было так задумано заранее…
Есть у Судьбы ручной послушный кречет,
Он исполнительный в любом ее задании,
Нас держит в городе ее предначертания.
И мы напрасно рыли катакомбы
Под крепостью, чтобы встречаться штольнями,
Продуманы обвалы, словно тромбы
И не пройти подземными, окольными
Путями поперечно иль продольно нам.
И каждый, для Судьбы кто – нечестивец,
Кто отзывался о Судьбе язвительно,
Веретяным уколом в свой мизинец
Был усыплен в рутине дней смирительной,
На зимний срок губительный и длительный.
Все было решено еще до встречи,
И исключен в Судьбе случайный проигрыш.
Терзает счастье ненасытный кречет,
А я шепчу: « Все, что мне надо, - это ПОМНИ ЛИШЬ..»

Ну вот и всё...Смешной финал - она молчала, он молчал,
Копил обиду и курил. Она старалась что есть сил
Не плакать...глупо - тушь течёт. А где-то старый звездочёт
Смотрел в потёртый телескоп и потирал ладонью лоб:
- Как странно...Новая звезда вот-вот погаснет...Ах, беда-а-а...
Буквально пару дней назад была сильнее во сто крат,
А нынче - умирает вот". В глубоком кресле рыжий кот
Дремал, зевал порой с ленцой. По радио надрывно - Цой
"Звезда по имени..."...Молчал. Старательно листал журнал.
- Смешные люди...- думал ангел, рисуя акварелью манго.
- Не в первый раз, уже привык. Любовь для них - всего лишь блик.
Как вспышка...Фееричный сон. Сердец биенье в унисон.
А после - начинай сначала."...Кусала губы и молчала,
И тёрла на салат морковь. А где-то в небе умирала звезда по имени ...

[Mona Lott]

Здешние солнца перегорели
И маяки тоже, давно перегорели,
Так что ни один, /ты слышишь? / ни один Бог не снимет меня со здешних мелей
Таких долгожданных…
Так непривычно вскармливать под курткой эту шлюху-любовь,
По карманам расталкивать, в перчатки прятать,
Чеканить по снегу свой безукоризненный узор, так чтобы город запомнил…
Чтобы ветер вышел на твой след…
…под лопаткой слева, вроде как, бьется,
…вроде как, тепло…
Запах этой зимы, он слишком кофейный…
Это, чтобы ночи не спать,
Чтобы думать и думать об одном…
Такие манерные Ангелы стали, никак не решаться сказать прямо,
что им похуй на тебя и твои грехи,
У них своих накопилось, а ты
Сбереги себя сам,
Ты же можешь…
Такие нелепые Ангелы по крышам летают
И рисуют воздух морозный
А там, на пару пролетов ниже, обязательно кто-то плачет…
И та надпись на стене лифта:
«Не держи Бога в себе, ему тесно»
Ей там не место,
Ему там не место…
Ему места нет…

[Mona Lott]

дурные привычки..
Последний Париж
Смотри в этот город, кури вчерашний день
Дрянная привычка, как говорят…
Она во стократ дрянней, если к этому повторять
Про себя одно имя…
раз 7 оглядываться назад, просто чувствуя чье-то присутствие…
Бросаться в пачках сомнений,
Бросаться мимо цели, будто сытая пуля
Это когда не хочется признавать мишени, будто ты уже нашел свою обойму,
И очередные войны уже не про тебя…

Танька спит...:-D стихи...проза...и любое творчество,какое нравится...........любому ли...???:-P
я всё вредничаю...

[Mona Lott]

Это слишком просто - сбиваться с ритма, становиться избранным - на пари. Запиши и выучи, как молитву: твоя Сила живет у тебя внутри. Ни чужие взгляды, ни чьи-то тексты не способны выявить, доказать, только сердце, вставленное на место, и душа, читаемая в глазах. Остальные - верь мне - ничуть не проще, от гламурных сучек до полных дур - все миры свои познают наощупь, все мечтают встретить свою звезду. Не бывает избранных, есть - Другие, только им больнее и ярче жить... Но для них весна сочиняет гимны - на волшебной арфе Ее души.

Я - гвоздь, забитый в стену твоего безразличия.
Скошенная стальная шляпа.
Пустое дерево женских тел влечет, влечет меня. Высечен
Именем твоим. Выточен присягой. Точно солдат. Их
Миллион на парадах у площади твоего живота горячего.
Я - готовый убить незрячего за один поворот в сторону,
Где находишься ты. Поровну - не позволю. Здесь обозначатся
Границы, где мы пронесем любовь. В пустую мою голову
Входили, входили, путали... С тобой танцевали улицы
Безлюдные. Светофорные сужались зрачки. Думалось,
Что я не прощу... И ночами - до последней твоей пуговицы
Расстегнутой - буду стоять, восхищаясь своей трусостью...

Зовут её как, эту нежную девочку -
Судьба? Или, может, по-римски - Фортуна?
Играет малышка: отколотой щепочкой
В барашках песка пишет рваные руны -
И рушатся царства под тёмными лунами,
Пустыня заносит цветущие страны,
Проносятся годы гудящими струнами,
И славу былую скрывают тюльпаны.
Смешны все усилия, хлопоты тщетны,
И твой - только миг, это правило сущего,
Но он тебе дан, и, на солнце согретый,
Песок шелестит...А под время текучее *
Фортуна играет в песочнице Вечности,
Растёт. И мудреет - но мудрости мало
Тому, кто всегда был лишён человечности.
Разжалась ладонь, и песчинкой упала
Фортуна сама. Витком новым спирали -
Той самой, чей финиш сойдётся в начале -
Поставится точка. Конец пасторали -
Фортуна не бог. Ею тоже играли